Me voy a permitir un fin de semana completo dedicado a la resaca. Entiéndase por esto que mi idea es recuperarme de la turca que pillé ayer... aunque Suecia amenza con invadir mi casa de birras y patatas a modo de pago por vivir el tradicional Barça - Madrid entre fauna autóctona (dos colegas enfrentadas por el fútbol en un mismo comedor).
En uno de los breves intervalos de conciencia de este día he cotilleado mi propio blog. Los comentarios del anterior me han hecho plantearme varias cuestiones.¿Quién coño soy yo para sentenciar de esa manera?¿Alguien que no me conoce me puede tomar en serio? Si no lo hago ni yo...
Grandes gestas que pasarán a la historia de este sábado: ir del sofá a la cama y viceversa. Arrastrarme con el mocho por el pasillo. Tomar el sol mientras terminaban las lavadoras. Leer El cuento de la isla desconocida de Saramago. Ver Lost, tercera temporada, capítulos 7 y 8 (el 9 para mañana que pinta igual). Sacarme el pijama para ir a por tabaco. Sentarme a garabatear.
Lo que me hubiera gustado: recordar lo que hice anoche hasta que me devoró la cama, haberle dedicado tiempo al presente en lugar de perderme en números y opciones habitables en el futuro (ir a la playita o al terreno, quedar con Andreu, con Marc, y reírme hasta tener dolor de mandíbula...), hacer una paella enorme para todo el que hubiera querido venir, haberme acordado de la cacerolada contra el PP...
¿Cuántas neuronas he perdido? Lo peor de esta resaca es que estoy tan lenta que me detengo demasiado en adivinanzas estúpidas. Calles sin salida. Entre hoy y mañana encuentro la respuesta. A por ellos que son pocos y cobardes, ¿no? Salto y valiente.
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