PITILLO

Pitillos entre clase y clase, antes y después de salir de la misma. A solas y, afortunadamente, acompañada -y muy bien- más veces de las que me merezco. Pitis frente al ordenador, leyendo en el sofá, mirando la luna creciente algunas noches de recuerdos tomando la bastilla y pensamientos kamikazes. Pitis sueltos de los que se quedan en el cenicero mientras me pierdo en el caos. Piti apagado pero entre los dedos saliendo del gimnasio. Pitillo ignífugo escuchando "Deseo" (P. Guerra), "Que tinguem sort" (LL. Llach) y todas las que hacen la banda sonora de estos días raros de flashback y flashforward aleatorios. Pitis en el balconcito durante la siesta truncada: los que duermen, los que cruzan la plaza en bicicleta (velocipiés en ruso!!), los que se tiran en el césped con los cascos puestos, los viejos jugando a la petanca entre dos árboles (las chaquetas sujetas en el tronco con un clavo) la ausencia de la muchacha aquella que hacía fotos cada día desde el mismo punto a las 10.30 que me lleva a considerar el tiempo que hace que no tengo una mañana relajada...



Y pitillos en todas las tiendas. Así no hay manera de darse un capricho y comprarse unos putos pantalones de toda la vida. Mierda de modas.

PISCINAS EN VERANO

Último remembering del día-noche. Con acotaciones y comentarios varios.


Las escaleras giratorias me marean. es una de esas cosas de la genética humana y de la arquitectura que, a mi entender, chocan en un 95% de los casos. No por subir más rápido llegarás mejor.


Me encanta el agua. Basta decir que desde que existe piscina en casa de mis progenitores los veo más a menudo. De lejos y con las gafas de bucear puestas, se entiende.


Ya me estoy viendo inflando globos como una niña pequeña. Me faltan huevos para irme por ahí con unos cuantos atados a la muñeca sin explotar de timidez. No me faltan ganas.


Las historias de debajo del colchón me dan miedo, como en el cuento del Millás "No mires debajo de la cama", con el mal rollo del zapato sin izquierdo o sin derecho, no me acuerdo.


¿Callada? ¿Convencer a alguien? Hacer daño... eso sí que no va conmigo. El efecto boomerang me lo conozco y no me interesa. Prefiero, dónde va a parar, el pim, pam, pum de toda la vida. Las cosas claras y la tortilla con pimientos del padrón si hay ánimo de venganza.

De acuerdo. Las veces que haga fala. Los puntos infinitos no están fuera necesariamente.


Desaparecer es una buena opción. Sea la hora que sea. Hay que contemplarla, aunque sea la única y no apetezca demasiado.


Los profesores nunca han sido grandes estudiantes. Por más que tengan los zapatos rojos de princesita a mano.


¿Callada? Ya quisiera yo.


Qué bonitas las corralas.


http://www.youtube.com/watch?v=QSAca2Pu-Wg

PARPADEOS Y EGON SODA

1. Tercer tornillo engrasado y gordo que detecto rodando este miércoles en el pasillito de un autobús. ¿No debería estar sujetando algo? El suelo no es su hábitat natural. Eso no me tranquiliza.



2. Los aviones que van al aeropuerto, tendida en horizontal, aterrizan justo detrás de mi televisor. Algunos también despegan desde allí. El triángulo de las Bermudas está en ese ángulo.



3. Tarda el ascensor en bajar los últimos días. Empiezo a impacientarme esta tarde, con el tiempo pegado al culo (visita= limpieza de ceniceros, bajada de cortinas, fliseado general, mesa despejada, y un largo etcétera que necesita minutos). Cuando llega a la planta baja, se abre la puerta y aparece una chica de la que se cuelga una viejecita:

- Buenos días -digo.

- Perdón -dice la chica.

- Hasta luego - dice la vieja sonriendo a su reflejo en el espejo con la mano levantada.



Y a todo parpadeo acompaña una música, un leve aleteo, un roce. Está aquí:
http://www.myspace.com/egonsoda



Bienvenidas las alarmas. (Egon Soda)

Fuego cruzado,
los campos en llamas no dejan respirar.
El alma cortada
al compás de tus ojos brillando al despertar.


El frente no es nada,
la paciencia te pudre y no te deja pensar,
y tu risa gastada
de tanto, tanto, tanto, tanto, tanto esperar.


Y a cambio sólo dos minutos más de ti
después de tanta guerra...
es el arte de sobrevivir
detrás de la trinchera.



Victoria o nada (Egon Soda)

El cielo está enladrillado
que venga Dios y especule
abandonar toda esperanza
nada que ver, aquí, circulen

Firmé la rendición mucho antes
que la declaración de guerra
y querías mantener distancias
y te volviste de acuarela

Victoria o nada.
Enseña los dientes.

Verás el día explotar en cuatro tiempos
verás que todo lo roto es perfecto
Qué perfección ni que niño muerto
Joder, es una canción, no la Biblia en verso.

Recojo todos los pedazos
que ha sembrado la contienda
y me he encontrado tus pendientes
y me he quedado sin defensa

Verás el día explotar en cuatro tiempos.
Verás que todo lo roto es perfecto.
Qué perfección ni que niño muerto.
Joder, es una canción, no la Biblia en verso.

LAS CIUDADES INVISIBLES I

Un minuto después de cerrar las gramáticas se adentró en la guarida. Rebuscaba entre bolsas, pantalones, zapatos y sábanas cuando le llegó. Olor de lágrimas, de pasado pretérito e imperfecto, de coco y de ruda. Lo encontró, acercó la nariz, husmeó un poco y ya se empezaba a marear cuando abrió una página al azar y encontró esto.

Las ciudades y la memoria.


En Maurilia se invita al viajero a visitar la ciudad y al mismo tiempo a observar viejas tarjetas postales que la representan como era antes: la misma plaza idéntica con una gallina en el lugar de la estación de autobuses, el quiosco de música en el lugar del puente, dos señoritas con sombrilla blanca en el lugar de la fábrica de explosivos. Para no decepcionar a los habitantes hace falta que el viajero elogie la ciudad de las postales y la prefiera a la presente, aunque cuidándose de contener dentro de límites precisos su pesadumbre ante los cambios: reconociendo que la magnificencia y prosperidad de Maurilia convertida en metrópoli, comparada con la vieja Maurilia provinciana, no compensan cierta gracia perdida, que sin embargo se puede disfrutar ahora sólo en las viejas postales, mientras que antes, con la Maurilia provinciana delante de los ojos, de gracioso no se veía realmente nada, y mucho menos se vería hoy si Mauritania hubiese permanecido igual, y que de todos modos la metrópoli tiene este atractivo más: que a través de lo que ha llegado a ser se puede evocar con nostalgia lo que fue.

Hay que guardarse de decirles que a veces ciudades diferentes se suceden sobre el mismo suelo y bajo el mismo nombre, que nacen y mueren sin haberse conocido, incomunicables entre sí. En ocasiones hasta los nombres de los habitantes permanecen iguales, y el acento de las voces, e incluso las facciones; pero los dioses que habitan bajo esos nombres y en esos lugares se han marchado sin decir nada y en su lugar han anidado dioses extranjeros. Es inútil preguntarse si éstos son mejores o peores que los antiguos, dado que no existe entre ellos ninguna relación, así como las viejas postales no representan a Maurilia como era, sino a otra ciudad que pos casualidad se llamaba Maurilia como ésta.

"Las ciudades invisibles", Italo Calvino, Ed. Siruela

LITERATURAS DEL FIN DE SEMANA

Dime que no se lee mejor cuanto más negro está el cielo.


"Cae.
Cae eternamente.
Cae al fondo del infinito.
Cae al fondo de ti mismo.
Cae lo más bajo que se pueda caer."


Vicente Huidobro, "Altazor", pág, 9 de "El viaje vertical" de Enrique Vila-Matas.




"De mi pequeño reino afortunado
me quedó esta costumbre de calor
y una propensión al mito"


Jaime Gil de Biedma, pág. 42 de "Sabotaje olímpico" de M. Vázquez Montalbán.




Y de un libro a otro y tiro porque me toca y porque la casualidad está por ahí en medio y algo tengo que encontrar en aquellos libros que no vi en su momento y éstos me lo recuerdan y tienen la llave para abrir más de un significado que no entiendo todavía.


Como siempre, que no sea por no intentarlo ni por falta de ganas.

EN BERLÍN

He estado en Berlín toda la tarde. La gente allí es agradable. Dos tipos me acompañan a la mesa. Charlamos un poco de todo, interrumpiéndonos, traduciéndonos, entendiéndonos. Orígenes ruso y turco... -¿y yo de dónde vengo?- Son como un matrimonio, se discuten porque el uno se fue sin avisar y el otro se quedó esperando, aunque el primero dice que sí avisó, pero reconoce que de manera poco convincente, y el otro dice que desapareció por un asunto de faldas. Se pican pero no llegan a enfadarse. Llega un punto en que los dos intentan convencerme de su versión y yo no tengo otro remedio que juzgar -como siempre, claro, según mi punto de vista, que ni es poco ni es mucho ni es lo más ni lo menos, sólo es el mío y para quien lo quiera considerar-.

Buscamos bicileta, eso es lo que nos ha unido. Hemos recorrido medio barrio de Gracia preguntando a la gente si conocían alguna tienda donde pudiéramos comprar bicis de segunda mano a buen precio. Parece que los caminos que compartes unen casi más que los momentos de descanso. Cada uno imagina su futuro de una manera bien distinta, lo que está claro es que los tres estamos en el mismo punto del camino, por lo menos en el presente, y nos entendemos bien, estamos los tres muy animados, con ganas, con el punto de vista centrado en un objetivo no muy divergente. Hay cierto encanto en la escena, cada cual dice lo que cree oportuno, se moja los tobillos o se zambulle en la confianza... y es raro que todo sea tan fácil, tan adecuado. Pero es. Y eso es lo bueno. No los conozco tanto como para desconfiar, todas las historias que me cuentan las escucho por primera vez, creo en sus deseos, tengo esperanza en que los consigan, estoy casi segura de que tienen fuerza para hacerlo. Y a ellos, creo, les pasa lo mismo conmigo.


Lo curioso es que se contagia tanto buen rollo, te dan ganas de hacer lo que más miedo te daba sólo porque ahora sí que tienes la energía suficiente, aunque parte de ella sea prestada. Yo me arranco con comprarme una bici y nadie sale despavorido. Claro que nadie sabe de mi torpeza ni de mi fobia. Tienen confianza ciega, no incondicional, y eso ya me basta, ya me hace más fuerte. Si ignoran mis defectos, si no me tratan como a una inferior, si pasan de mis neuras como yo paso de las suyas, de sus cabreos, de sus rayadas, quitándoles hierro, aligerando el peso en sus conciencias, riéndome en su puta cara sin malicia, provocándome a tirar del carro, a crecerme -que no a sobrarme-,... Soy fácil de contentar. Si me das la mano yo me imagino que es el brazo entero y contenta palante, hasta donde sea.


Quizá se trata de eso: uno tiene X fuerza y otro u otros la complementan y la hacen enorme, tanto que a todos les salpica lo bueno, tanto que no importa de dónde vienen ni lo maduros que son, ni las experiencias que arrastran, ni nada... Lo que es, es, y lo que no, no vale la pena.

QUINCEAÑERA

Después de las pesadillas amaneció nublado. He sido sol, lluvia, nubarrones, arcoiris, gris, morriña, tormenta y un largo etcétera. He leído poseída por un espíritu quinceañero "Crepúsculo". Lo de leer tiene siempre su qué. Te imaginas a ese guapo guapísimo, más desgarbado que nadie, con una espalda inmensa y un pecho inabarcable... y tú, que tienes el doble de la edad permitida para este tipo de literatura, te tragas una línea tras otra hasta plantarte en las once y darte cuenta de que has invertido parte de tu día laboral y toda tu tarde ociosa en esto, en una película de antena tres de los domingos impresa. Y tan pancha.


Quinceañera. Capaz de imaginar estupideces, de sentir imposibles, de añorar lo desconocido. La conexión de internet no podrá conmigo ni con mi infantilismo. Hoy le veré la cara al adolescente ayanquilado que me ha dado princesismo este lunes plomizo. Pinta bien, a ver si cumple las expectativas.

REINICIANDO

Extiende la capa Superwoman y avanza, intrépida, sorteando letras, driblando blogs incomprensibles, combatiendo el mal que acecha en una cabezadita o en una sentada de neuronas en huelga. Acaba de deshacerse de la criptonita así que va volando, recién duchada y oliendo decentemente, con los ojos llenos de sal por la velocidad, pero sin penas, sin traumas, sin criptonita.


Reiniciando. Superwoman imbatible. Superwoman superpower. Superwoman que no necesita decir más, ni menos. Superwoman posándose en su balcón y echando el humo del cigarro a las estrellas, malditas, que se crearon a base de criptonita y deseo. Superwoman se libera del estrés haciendo cosas con las manos. Superwoman, en un supertiempo récord, hace una lámpara, un marco, una flor, un bolso, ordena su guarida, charla con los vecinos nuevos, revisa un par de textos con su supervisión nocturna y mil cosas más a las que no da importancia y que, por lo tanto, no apunta en su superlibreta de supercosas conseguidas. Superwoman está supercansada y se mete en la cama y, ni siquiera hace el gesto de coger el libro, se hace un bicho bola.


Ha descubierto que la criptonita está dentro. Mañana hará unas reformas, cambiará un par de cables, trasteará las instalaciones neurológicas, sacará el polvo a todas las habitaciones inhabitables, se mirará en un espejo, observará a través de la ventana, abrirá la puerta desde la cama, saldrá al mundo en standby pero con un verde distinto... se reiniciará.


Y empezará la aventura otra vez. Sin criptonita. Quizá sin superpoderes. Lo mismo ni se pone la capa. Pero Superwoman aún y así.

SOMRIU

SOMRIU

Somriu
si el teu cor es trenca
Somriu
fa mal quan batega
Si el cel està fosc o està trist
ja ho veuràs
Si somrius
travessant el mar
Somriu
veuràs com demà al sol vindrà a brillar per tu

La teva cara amb tanta llum
Podria amagar-nos la tristor
malgrat els ulls siguin plens d´aigua amb sal
més que mai has de riure
més que mai no et serveix plorar
veuràs la vida amb molta llum si tu somrius.
Si tu somrius.



Sidonie y los lesbianos.

http://www.goear.com/listen/b471683/Somriu-sidonie-love-of-lesbian

PODREDUMBRE y metáforas

Nada huele peor que una patata podrida. Nada atrae más mosquillas que una patata podrida.

OBSERVATORIO GAFE

¿De qué tamaño son las toallas de los jugadores de básquet?

¿Cómo se flipa tanto la gente que enseña a tricotar en el youtube?

¿Por qué siempre que empiezo a ver un partido con ilusión acaban cagándola? ¿Seré gafe y jodo todo lo que toco?

¿No debería ser imposible que ver hormigas en el baño justo al minuto de haber limpiado? ¿Qué coño comen estas hormigas? ¿Champú? ¿Pelos?

¿Es posible que se le crucen los triples a todo un equipazo?

¿De verdad que Navarro tiene esa voz que se oye en los anuncios?

¿Cuánto le pagan a Calderón por abrir la boca y comentar? Lo digo porque, incluso a euro por palabra y contando espacios entre una y otra, no creo que le compense la propinilla.

"Profundizamos en la penetración", dice Escariolo... y no entiendo que a mucha gente no le guste el deporte, si todo se resume en el porno y eso a todos nos gusta!!!


¿Cuántas veces se puede decir la palabra "ofuscado" sin resultar pesado al que la escucha? ¿No hay sinónimos?

"No se puede jugar peor que hoy". Palabras de Pau Gasol. Bendito consuelo.

REFUGIO

http://www.goear.com/listen/7f712f5/Crujidos-nacho-vegas

http://www.goear.com/listen/7cd6c80/Me-he-perdido-nacho-vegas









http://goear.com/listen/fb2877c/cerca-del-cielo-nacho-vegas