jueves, 29 de junio de 2017

LA MONA






La mona llegó el viernes pero llegó y eso es lo que cuenta. Vimos en la tele algunas procesiones y el Ian se quedó esperando a que tiraran caramelos las estatuas y, supongo, lo achacó a su "La tele es la tele" y hasta le pareció normal que no hubiera otras carrozas ni Reyes Magos. De eso va ser niño y en eso estamos todos de acuerdo. Que siga así, floreciendo. 



TRANSPARENTE



Creo que le puse tantas ganas a lo de ser transparente que ya me he quedado así. Me especialicé en transparencia y podría dar el máster ahora si no anduviera derritiéndome a la sombra. Se licua algo que tiene densidad o hablamos de magia.

Que no quiera ser cristal es el tema últimamente. Ya no tengo más mejillas que ofrecer.


No soporto más cristal y rabio en el punto materia con la que se puede ver a través, como si no existiera, ni pesara, ni tuviera forma, ni designio. Como si no importara.

El casi perfecto vacío mediante el que contemplar el cielo cuando juegas a atrapar nubes.

La nada sostenida.

La nada tocando las puntas de mis dedos,

Mis dedos siendo nada.

Subo la apuesta:

no soy nadie.



Siento que apenas hay otredad que riegue mis raíces. vegetal y cristal a la vez. Básicamente un holograma. Si quieres, le das al Play. Fácil, ¿no? Probablemente demasiado.



Sé cosas que no siento. O sea: algo vs nada.

Dice mi hermana que hay que soltar las cosas, que guardar las formas no es bueno si no se cuentan los puteos en voz alta, si no se discuten, si no se caga uno en su puta estampa con todas las letras y en mayúsculas. Me parece que el mensaje es el que hay y el que es, lo grites o lo mires o lo sientas... He de decir, también, que uno ve lo que le da la gana y cuando le rota pero que tú lo veas ahora no implica que antes no existiera. Existió y no lo viste venir. Existió y te dio lo mismo. Existió y lo viste pero no le diste importancia. ¿Que era eso?¿Existió? Meh, siendo generoso.

El día en que esta nada pete, se quedarán los pájaros cantando sobre purpurina acristalada, reflejando  justamente nada ni de frente ni desde atrás. Nada en las comisuras interiores tampoco. NA. DA.

Hasta entonces, Phil Collins, los lesbianos, Coque y otros amigos tararean y se carcajean conmigo, cómplices. 27/06/2017







La C8


Pues resulta que sí. Mi médica de cabecera no lo tenía nada claro. Se puso a leer los resultados de unas pruebas que me había pedido. Fue algo así:

- La C8... ¿la C8 existe? - Dra. Z. herself.
- Mmmm... estará debajo de la C7, ¿no? - dijo su pupila tirando de sentido común y sudando de la vergüenza ajena.

Y el paciente se queda ahí, como un conejo mirando las luces de un coche acercándose. Respira lo justo como para que pase el tiempo necesario hasta llegar a la indignación y la exigencia. Se harán pruebas que constaten atascos en la C8 y que demuestren, de paso, que está ahí.

Casi dos meses de médicos, de exámenes físicos que incluían agujas y descargas eléctricas, de ecografías al corazón que confirmaban el bloqueo, de mil veces no a pastillas acabadas en *pam que me dejan tontísima y con dolor de cabeza, de demasiadas veces rechazar "ansiedad" como animal doméstico porque, en serio, no tengo intención de adoptar ninguna mascota... hasta llegar a la conclusión de que sí, pasa algo, no me lo invento, hay C8, amig@s.


Lo de ponerle nombre ya me cambia el tema mucho. Tengo cita con F. la próxima semana. Ni me estoy muriendo más que el resto, ni me estoy flipando a lo grande. La C8 se manifiesta.


La vida es mucho mejor ahora. Hay días que duermo seis horas del tirón. Un verano fatal es una forma de acertar.