DOS BIRRAS, dos pitis y ...

Qué putada tener una bordería en la punta de la lengua y no poder soltarla. Qué ganas de recuperar la voz y resarcirme de estos silencios forzados.

Mentira eso de que hay cosas que se dicen con la mirada y es más que suficiente. Noto en la tráquea algo parecido a una pelota de golf o a unas bolas chinas. Infección, faringitis... deseos no expresados (ni cumplidos). No me basta escribir, no sé qué leer...

Me tomo una birra y me voy a dormir que en sueños todavía producen sonido (y no graznido ni risilla) mis cuerdas vocales.

SILENCIOSA

Había decidido anoche que ya estaba recuperada de la gripe pero... va a ser que no. En cuanto he llegado al trabajo y he empezado a susurrar me he convencido de que tendría que callar durante el resto del día. He pedido cambio al árbitro y me he encerrado en una pecera con un ordenador y un listado de nombres, referencias y niveles que poner al día. En calidad de jugador suplente que ve el partido desde el banquillo uno se pone a pensar.

Resulta que no tengo más que un breve hilo de voz y que me duele horrores la garganta cuando intento expresarme verbalmente. ¿Qué sucede? Que el mundo se vuelve loco y los que sí tienen voz dejan de usarla o bajan el tono tanto que tampoco puedo oírles. La Gazmoña primero se frota las manos, por fin va a poder rajar sin interrupciones ni giros inesperados. Después de un rato dice que le parece abusivo y que mejor nos vamos a comprar limones para hacer gárgaras y luego a casita que tengo cara de aburrimiento... Ahhhh! Cuando alguien se acercaba y se enteraba de que no podía hablar murmuraba una disculpa y se daba el piro.¡¡¡No estoy sorda sino muda!!! Que la gente hable y pueda ser persona aun sin derecho a réplica... Joder, me falta sólo un cartelito tapándome el escote que rece algo así: "No soy una borde antisocial, estoy afónica. Dedícame unas palabras que esto no se pega. Gracias."

La abuela ha cenado siguiendo el horario guiri: sopita calentita de pollito y ensaladita... Todo regado con un zumito de naranjita y limoncito. Estoy hasta la polla de poner cara de nada todo el puto día y escuchar esos "Aisss, pobre.... qué penita, si no se la oye... Te encuentras fatal, ¿verdad? Tienes ojos de fiebre..." Cuando me recupere os vais a cagar, malditos todos.

ESFORSQUI

ESPAÑOL PARA SER QUILLO

¿Cantas como una almeja y todo el mundo sabe que eres guiri? ¿Flipas con la pregunta y no entiendes el rollo con los frutos de mar? ¿Has subrayado más de tres palabras en una línea y el diccionario no te ayuda? ¿Lo pillas?

El español de la calle está aquí. Esforsqui te da la oportunidad de aprender el verdadero español. Profesores nativos te introducirán en el apasionante mundo del argot. Todos los días podrás poner en práctica la teoría en nuestras aulas de adaptación al medio en las que te ofrecemos la posibilidad de vivir situaciones absolutamente reales con representantes verídicos de la sociedad en la que te mueves....
Con contenidos adaptados al nivel y grupos reducidos. Te presentamos a continuación algunos de los temas del curso.

1. De tiendas.
- Se acabó el gracias, por favor... Aprendemos a sonreír.
- ¿Quién da la tanda? A la cola, viejaaaaaa....
- Que te pires, coño, que sólo estoy mirando (especial la Corte Inglesa y demás grandes superfícies basadas en la comisión del empleado)

2. En el trabajo.
- Tu jefe no es un incompetente arrogante sino un puto gilipollas que se rasca las pelotas.
- Los recados telefónicos no te llegan nunca porque la secretaria, ese clon de Tamara-Yurena-Ámbar, se las come de dos en dos y no coge el teléfono de las pelotas.

3. El paleta en casa: la importancia de hablar un mismo idioma o cómo decir de manera convincente "De aquí no se mueve ni Cristo para tomar una caña hasta que no se acabe de montar el puto armario o me cago en la putísima madre que parió a todo, hombre, ya..." y otras.

4. Los animales: el camello, el caballo.... ya no son lo que eran ni la hierba huele a orégano.

5. Las relaciones personales:
- El poder de las manos: sobar = hablar.
- Piropos: "Que no me entere yo que ese culito pasa hambre" (la creatividad que levanta el ánimo o lo subleva)
- Joder a alguien o follarse a alguien. Correr o correrse. No es lo mismo.

ELISA

Me voy de vacaciones... En un par de horas cojo un tren a los madriles. A la vuelta empezaré de cero.

Mi madre biológica cumple hoy cincuenta años. Medio siglo. Media vida. Por primera vez le gustaron los regalos... Algo está cambiando... por suerte.

Mi segunda madre es ella, la de la foto, la Pelocha. Desde ayer ya no la veré todos los días, ni me guiará de cerca, dándome la manita. Es una putada porque después de cuatro años día sí, día también en contacto se me va a hacer muy raro no ver sus rizos por los pasillos. Esta petarda es capaz de hacerte sentir bien en un segundo, es casi adivina, toma el café sólo y sin azúcar, es generosa, se mueve con diplomacia y aplomo en cualquier situación, el chocolate es su perdición pero sólo en casa y en pequeñas dosis, es mi madre adoptiva y la persona más justa que conozco. Me ha enseñado todo lo que ha podido hacerme aprender, ha sido paciente conmigo, me ha recordado la importancia de los buenos modales, me ha formado profesionalmente y, ahora, ya persona y colocadita, me deja su puesto y pretende que me gane las habichuelas con la misma gracia y el mismo saber estar que ella. Lo intentaré pero el listón está muy muy alto...Se te echará de menos.

En fin, que desbanco del número uno de mi pódium a la señora de la limpieza de mi casa. Pelocha, eres mi ídolo. Gracias, gracias, gracias...

PALABRAS QUE DICEN

“La diferencia entre la palabra adecuada y la casi correcta es la misma que entre el rayo y la luciérnaga”.
Mark Twain




Me felicitaba E. por mi "templanza, buen carácter, amabilidad, constancia...". ¿Cómo? ¿Lo qué? ¿Yo? No es ofensivo pero es mentira. Cada cual nos pinta a su manera pero el retrato que me llega no tiene más que unas pinceladas de pintura que dicen parte de lo que soy. Le pido que no se asuste cuando me vea girar la esquina con el colmillo fuera, que me corte si me paso de lista, que no tenga problema en cuadrarse si no lo hago bien. No te guardaré rencor, mano derecha. Como bien dice la Pelocha, fuera del trabajo todos semos personas, pero dentro pocos aires que todos amanecemos con legañas y a cualquiera le entra un apretón con el puto café de esa máquina infecta. Prometo comprar cuando ahorre una cámara y grabar esas caras angelicales transformándose a la par que yo en los días grises. Me encantará, porque me va la caña, ver cómo la sonrisita matutina se vuelve amplia carcajada, el hola, buenos días, qué tal en un maldita zorra ayer me jodiste vivo, el qué educada y dulce eres en un poquito de por favor y buenas maneras, basta ya de prisas. A ver cómo nos van llegando... cada uno en su despacho y Dios en el de todos.


Andaba divagando y pensaba en la importancia estúpida que puede tener un diminutivo. "Un besito" puede ser ínfimo o tremendamente íntimo. No tiene sentido pero son demasiadas horas frente a una pantalla y ya sólo me comunico mediante 1 y 0.

LENCERÍA

Me he quedado enganchada a la imagen de la lencería en los escaparates de tiendas femeninas. En teoría establecimientos para tías, donde hay ropa de tías y compran sólo tías.

Los hombres que había visto en estos centros llevaban, prácticamente siempre, cara de estreñimientos, piel sudorosa, y arrastrar de pies. Hoy no he visto ni uno solo a excepción de los dependientes.

Me resulta curioso el fenómeno. Muchos hombres heterosexuales disfrutan de la erótica de la ropa interior, pero no la compran. Se limitan a consumir lo que se pone ante sus ojos. ¿Los tangas que se exhibían hoy estaban ahí para que yo me los comprara? ¿Algún macho ha entrado a hurtadillas y ha arrasado? ¿Alguien conoce a algún amigo de un amigo que lo haya hecho?

Creo que esto debería formar parte de las contingencias comunes. Igual que los condones. Si X tiene un culo precioso y estaría irresistible con unas bragas brasileñas... o si te ponen los gayumbos floreados... Cuántas tradiciones por romper y cuántas sorpresas por descubrir.

Y esa cama de dos metros esperando a que deje los desvaríos para comerme.

CURRO, luego no existo

Me ha costado horrores levantarme esta mañana. Me mentalicé anoche pero me ha servido de poco...

Nada más salir de casa observo las primeras señales que indican que algo raro, y oscuro, se teje en el subsuelo... Voy en el autobús hasta el trabajo porque he vuelto a parar mil veces la alarma antes de arrancarme las legañas pero parece que la única estresada soy yo. Me tomo un café donde siempre pero hoy está el bar medio vacío. En el trabajo paso de profesora a coordinadora, después secretaria, otra vez coordinadora y finalmente fumadora en la terraza. Tengo que comprar regalos de cumpleaños para la mamuchi así que decido acercarme a una floristería para encargarle una planta o algún bicho verde con flores. Gente, gente, gente. Demasiadas flores en la calle....

Me acuerdo del Scouse y su puta nación. En este día de vergüencita ajena las parejas de ovejas se regalan cosas, se babean en público, caminan cogiditas de la mano, balan a la vez... Qué triste que alguien se acuerde de querer por un calendario, que se hagan regalos porque si no se enfada la parienta o el marío, que los restaurantes se llenen de conversaciones forzadas, que se folle porque toca...

Esa vuelta a casa con mirada de francotirador, ese paki vendiendo rosas por la calle a un señor que sale del sexshop, esas tiendas cargaditas de lencería (y vacías de entes masculinos)... Y se me hincha la vena y por no ponerme a blasfemar me encierro en la habitación y leo los comentarios de Eto´ó. Eso sí es amor.

DIECINUEVE

Con viento del este hiciste una cama,
soplaste sobre ella para templarla
y con el murmullo de tu voz de agua
me cantabas nanas sin letra.






Y dormíamos tan juntos que amanecíamos siameses,
y medíamos el tiempo en latidos.
Y en tus dedos yo tocaba mis canciones,
dedos de teclas de celesta.

Y tu pulso tamborileaba en mis sienes y muñecas
como diminutas patas de ciempiés,
y nos repartíamos los labios y los dientes y el hipo
y del alfabeto las impares.

Y en tus dedos yo tocaba mis canciones,
dedos de teclas de celesta.

Y en tus dedos yo tocaba mis canciones,
dedos de teclas de celesta.

"Diecinueve", Maga, en "Agosto esquimal" (2002)

GIGANTES

No les tengo miedo sino respeto.

Se reconstruyen cada cierto tiempo y ahí siguen si tienen suerte.

Este, en concreto, guarda en su estómago todas las versiones de "El Quijote" en todas sus traducciones posibles, incluidos los veintidós volúmenes de la edición en braille.

El monstruo que contiene al héroe que tanto lo temía.

El héroe que creó antes al monstruo.

Y así hasta la eterna pregunta, ¿qué fue antes, el huevo o la gallina?

11 de febrero de 2007

No es insomnio, es que me despierto lúcida a cada instante. Inspecciono la habitación, me levanto para mirar el ordenador, cojo el móvil, compruebo la alarma para mañana, hago una visita rápida al lavabo, me encojo en la cama, busco un pensamiento calmado con el que acunarme. Vuelvo a dormir.

De las doce horas en la cama contaría la mitad en cuanto a productividad. Arrastro cansancio acumulado según mis cuentas. Me apetece oír alguna voz, sentir alguna carícia, pero todos están lejos y yo con poca saliva.

La media neurona que me resta se ha rebelado. A la piltra, me ordena la muy cabrona. Vale, vale.. pero me llevo el móvil. Y el cenicero londinense.

"Tienes antojo", le gustaría decir a mi madre.

Ya sobo.

A MI HERMANA que está en la Luna

Me acaba de llamar la mama... y me ha comido la olla con su tema "Quiero ser abuela". También me ha explicado que tú quieres ser tía y que le dices que me meta caña... Vaya tela, ¿te parece bonito? He pensado en llamarte y decirte lo de siempre, que primero tú y luego me lo cuentas, pero al final he pensado que mejor dejarlo por escrito y así, cuando te dé la neura otra vez, o la mamuchi te pregunte, sueltas el discurso aprendido.

Vale, ahora hazte a la idea de que me tienes delante y me has dicho que quieres ser tía. ¿Lo ves? Primero abro mucho los ojos, después empiezo a reírme y acabo diciendo en orden aleatorio:

"Cuando tenga un trabajo en el que gane pasta y sea estable, cuando tenga mucho mundo visto o no sufra si no pudiera ver más, cuando yo misma deje de ser una niña, cuando esté tranquila y tenga una vida más o menos ordenada, cuando sea capaz de cuidar de alguien más que no sea yo misma, cuando haya un padre dispuesto y en similares condiciones, cuando mi reloj biólogico se ponga en hora y suene la alarma (lo mismo hay que cambiarle las pilas o algo porque el mío no dice ni tic ni tac...), cuando, dentro de X tiempo esté preparada y tenga ganas... seré tía de por lo menos dos niños tan guapos como tú. Mientras se acabó el tema. "

Y no pinches más a la mama que tiene mucho tiempo libre para pensar en tonterías y yo ni un segundo que perder en utopías.

Todavía no has venido a ver donde vivo... ¿y quieres cuidar de tus sobrinos? Mmmm.... te quiero, guapa, nos vemos el viernes... Besitos.

TXIQUI

Visita fugaz de la txiqui..

Unas risas con estos dos pájaros y el resto del clan valencià en el piset de revolució...

Penita que no vinieran los Gazmoños a la fiesta y haber estado yo tan espesa...

Un placer el paseo por la playa poniéndonos al día. Me quedo con el momento de llenar la bolsita de arena, conchas y brisa... Baboseo de la moños.

Las dos sabemos lo mal que se nos dan las despedidas... y lo bien que se nos dan los reencuentros... Hasta dentro de un rato pues.

MADRUGÁ

Al lado de la mesita duermo yo.

Veo el final de "Días azules". Por fin.

SÁBADO SIN SABADETE

Anoche soñé con que una cucaracha gigante estaba en mi habitación. Sabía que no era real porque en mi habitación aparecían también realidades imposibles. Para empezar no estaba sola en la cama. Tampoco, quizá por ello, salía corriendo ni me ponía a gritar histérica. El bicho se metía entre mi ropa y yo escondía la nariz bajo la manta amarilla que me cubría. Cuando salía de entre las perchas era más grande. Se colaba por la rendija abierta de la puerta que da a la terraza y volvía al poco, cada vez más enorme.

Ojos abiertos anclados en la esquina superior de la estantería. Silencio. Ni ronquidos a mi lado ni bicho. Alterada me voy a la cocina y preparo la comida. Veo el telediario con un plato de ensalada de mozzarella y tomate y otro de pasta con setas. Decido desayunar en la terraza y allí me quedo, tomando el sol en febrero.

He terminado el libro que me ha acompañado desde noviembre. Rescato un fragmento:

"- No importa -decía-. Un hombre debe vivir el presente y ¿qué importa quién eras la semana pasada, si sabes quién eres hoy?" (P. Auster, "El país de las últimas cosas")

A este sábado le faltan muy pocas cosas para ser perfecto. Una siesta, por ejemplo.

Concedido.

MIRILLA

Asomarse a la vida de alguien a quien hace mucho que no ves es, como mínimo, extraño. Uno sabe, de manera innata, que hay ciertos temas que no se pueden tocar sin más. Hablas del tiempo, del futuro... empiezas a contar tu día, saltas al pasado compartido...

A partir de ahí... es un misterio. Puede ser que des con la llave correcta que te salve del incómodo silencio. Puede que no interese el tiempo por venir sino el punto en el que te perdiste con esa persona, el porqué de tantos días de ausencia, las dudas estúpidas de quién dejó de llamar al otro. Al revés también funciona.

Los Gazmoños se descubrían una noche más ante mí. Desde hace tiempo nos vemos un día sí y otro también. En realidad explicamos historias que todos conocemos pero siempre sale algo nuevo. Interpretación, realidad, momento, confesión.

La Gazmoña, y yo misma, ignoramos el protocolo a seguir cuando X te enseña su coche nuevo. "Qué bonito... Me encanta el color azul/rojo/verde/furcia..." Pero no nos sentamos en el asiento del conductor ni entendemos de GPS ni pollas varias... como mucho llegamos a lo de es grande o pequeño, huele a nuevo, con culo o sin... Poco más.

De cuando trabajaba en La Corte -sección librería- recuerdo varias anécdotas. Un pilluli que chupaba la tapa de los libros de novedades. Un salido que venía cada viernes a que le recomedara algún manual de sexología y que se rozaba con el personal mientras preguntaba, señalando una foto, si había probado determinada postura. El loco que me pedía siempre libros de cuentos redondos. La abuela que quería uno con una foto de un lobo real y que acabó esperándome en la calle con su nieto...

De entre todas las anécdotas he rescatado esta noche una estúpida. Llegó el presidente de la ONCE -que conocíamos por el Telecupón de Carmen Sevilla- y me pidió "El Quijote", edición comentada de Francisco Rico, Paco para los amigos.
- Vamos a ver..- le dije al invidente llevándomelo a la sección clásicos - Perdón...
- Te has puesto roja.. no pasa nada, estoy acostumbrado...
- Sí -confesé- Lo siento... Ya ves...

Y seguí en este plan metepatas hasta que se fue, dudando de su ceguera.

ABRIR PUERTAS

Mira que hay llaves, ¿eh?
Pues nada, se ve que además de estas hay más. Miles, millones, billones de llaves... Y pasa como en los concursos, que es una cuestión de suerte.
Hay gente que coge una de una bolsita negra donde hay cincuenta más, la mete en la cerradura, gira, abre... y se lleva el premio gordo.
Otros, pobres, tienen tres llaves, eligen una al azar (claro, cómo si no...) y la han cagado, suenan las alarmas fatídicas que indican el error, el suelo se abre bajo sus pies, quieren desaparecer, "Dios, cómo he podido tener tan mala suerte... tenía el 33 % de posibilidades....". Otro día será, a seguir jugando.
A mí me gustaría ver cómo en uno de esos concursos aparece el espontáneo curtido en la vida y, desdeñando las llaves que le ofrecen, se saca una radiografía o tarjeta de crédito y abre cincuenta puertas por todo el morro y sin alterarse ni esto. Llámalo cerrajero, llámalo tío con recursos.

Y esto es lo que me viene a la cabeza cuando trato de pensar que no estoy en el concierto de Standstill en la sala Sol de Madrid y que seguro que están tocando esa canción de los vasos y las cucharas... "Viva la guerra" ¡Viva! (pero sólo por esta vez, que es el título del CD) Puta envidia.

¿TIENES LA LLAVE?

Pensaba en escribir otra cosa cuando me he acordado de las cinco cosas que no sé de nadie.

A los visitantes ocasionales o no de este blog les pido un post de confesiones.

Parece injusto que yo no lo haga primero pero... ya me he desnudado bastante. En la versión tímidos reclamo, aunque sea vía mail privado, las cinco preguntas que desearías ver contestadas.

Ahí van las mías:

1. ¿En qué crees?
2. ¿Colacao o café? (Pau, txiqui, me calaste hondo...)
3. ¿A qué huelen las nubes?
4. ¿Qué relación tienes conmigo? (y tengo un ombligo hermoso que diría la susodicha)
5. ¿Sonríes?

En cada pregunta hay una llave.. No me voy a poder dormir sin decir que, entre todas las fotos que he encontrado de puertas, llaves y cerraduras pocas hay en las que no salgan cuatro llaves... ¿por qué? ¿es un rollo reloj que marca siempre las horas que parecen una sonrisa inconsciente?

Cinco cutre-confesiones:
- Me meto en la cama antes de media noche (si estoy sola).
- Picoteo por la noche, de madrugada. Los Pims de fresa y chocolate son mi predilección.
- Enciendo una vela siempre que quiero relajarme. Normalmente antes de dormir.
- Mi odenador se queda encendido hasta las 03 PM aprox. porque estoy acostumbrada a sobarme con ruidos
- ......

CALLE

Yo me quedo aquí.

MANOS

Las manos sostuvieron un diálogo invisible:

- Me gusta cómo me tocas.
- Me encanta la manera que tienes de descubrirme
- Tienes la piel suave y blandita
- ¿Te has contado alguna vez todos los lunares? Yo recorreré incluso los más ocultos y te explicaré la geografía y la historia de cada uno de ellos
- ¿Siempre tuviste este hoyuelo?
- Cada contractura que palpo en tu espalda es una razón para seguir.

Y se rozaron hasta que la boca habló:

- Esto se acaba aquí y ahora. No se puede sentir de lejos. Las carícias no llegan cuando se está en otra capital. El corazón se pierde en el ángulo espacio-tiempo. Para qué sufrir, para qué apostar...

Las manos se volvieron puños que defendían mi integridad y la suya.
Va a cambiar definitivamente la composición lineal de la palma de mi mano.
El futuro no existe. Se hace: con tranquilidad, con buenas palabras, con suspiros, con sollozos, con trabajo, con ilusión, con distancia y cercanía, con mente y alma, con sinceridad autoexigida... sin adivinar.

Debería hacer otro blog con las cosas que ahora sé de mí... pero lo añado aquí:

- Mi kamikacismo parece tener el peso exacto en esta balanza.
- Siento, porque eres bueno, porque tienes miedo y aún así luchas -también contra ti-, aunque no quería esta situación, por más que he intentado evitarla.
- Me acostaré esta noche más calmada que ayer. A tu lado. Con un ojo abierto por si cambias de opinión y ves, en un segundo, todos mis defectos y te aterran y te asustas y se te quitan las ganas de apostar por esto.
- Me meteré en la cama buscando asideros, aguantando el vómito que me sobreviene cuando tengo miedo de hacer daño a otros, a ti.
- Si te escucho triste me duele. Quiero que estés bien. Muy bien.
- Me gusta cuando me dices mi niña, guapa.
- Quiero saber cosas -todo- de ti.
- Estoy viva.
- Soy más o menos buena.
- Llego algo pronto, un poco tarde.
- Te echo de menos.
- Tengo exactamente lo que merezco (¿plurales?).

SIN PALABRAS

Así me quedo pocas veces. Menos de las que serían convenientes. En esta perra vida unos tanto y otros tan poco, unas veces tanta saliva gastada y otras tan tan tan poquita...

Con las cuatro palabras que me restan, dos ideas y una neurona voy a intentar vomitar lo que socialmente callaré por sentirme un ser básicamente asocial y plenamente gazmoñil -criaturita, se lo ha comido todo casi sin pestañear- en este día.

Odio el silencio. Me mortifica. Es el peor castigo de los que mi padre aplicaba conmigo. Cuando alguien no te habla significa, no puede ser de otra manera, que no existes. Me jode no sólo porque me condena a ser un fantasma sino porque no me da opción a reivindicar mi esencia comunicativa. Me da rabia porque la guerra de las no-palabras me hizo ver, en su día, que quien la aplica tiene poca o ninguna intención de intercambiar impresiones y llegar a un acuerdo. Mi padre se convertía en un ser irracional que no aceptaba la posibilidad de estar implicado, ni siquiera mínimamente, en la situación. La culpa era toda mía. Yo había hecho algo mal o muy mal, incorrecto o, la mayor parte de las veces, diferente a lo que él esperaba de mí. Yo no era, ni soy, adivina así que me fastidiaba más todavía encontrarme en una guerra silenciosa en la que no sabía de qué modo había entrado. Simple, sí, cortita, también. Humana. No creo en la culpa sino en la responsabilidad. No acepto castigos. Sólo los que yo me impongo. Y hasta para esos necesito una gran conversación conmigo misma.

Odio las lágrimas. Mi padre también tiene mucho que ver con esto. Cuando me veía sollozar simpre lo atribuía a la debilidad de mi carácter. Con los años he descubierto que no es así. No soporto ver llorar a nadie. Se me rompe el alma. Cuando unos ojos se cubren de nubes pienso que esa persona se ha reprimido tanto que no tiene otra manera de sacar su dolor. En su forma líquida la pena me parece más triste aún. Se diluyen las ideas, la esperanza, la realidad... y sólo se siente vacío. Te encuentras como un despojo humano, incapaz de coordinar, falto de impulsos externos -muchas veces insensible a ellos-, hecho una piltrafilla. Como todo caracol que se precie sólo necesito un poco de sol y lluvia. A partes iguales.

Esta noche toca lluvia. A solas, y a oscuras, se aprecia mejor. Aunque sea metafísica.

POST DEL DÍA II: LUZ

Luz me das.

Y un candil (foto de mierda que he sacado a la desesperada)... y velas... y un cenicero londinense.

Me quedaría con lo primero. Preferiría no prescindir de esa luz que me hace sonreír, sin más, algunas horas.

Tú piensas que yo pienso que pensamos... Y yo lo mismo. A lo mejor acertamos.

A lo peor no.

Gracias- ya sabes- de todas formas.

EL POST DEL DÍA I

Posturas:

La manera en la que uno se mueve, camina, se sienta o se rinde al sueño dice más de lo que pensamos.
A primera hora de la mañana analizo a nueve especímenes.
La primera llega casi sin hacer ruido, saluda, abre sus libros y los repasa. Espalda recta, mano en el mentón, pelo recogido para evitar interferencias.
La segunda arrastra aparatosamente los pies anunciando su entrada, se para en la puerta, dice hola bostezando y con mohín de niña que hace lo que tiene que hacer con resignación. Se sienta aparentemente dispuesta a clavar codos pero pierde el tiempo trapicheando en su miniordenador, el diccionario, el estuche y la caja de las gafas. Cada cosa que toca vuelve a ponerla con meticulosidad sobre la mesa en un ángulo perfecto en relación a los otros objetos. Todos sus gestos van acompañados de ruido. Si no entiende algo suelta un /jarl/ a lo Chiquito antes de preguntar, si está pensando se rasca sonoramente la cabeza ladeada o golpea la mesa con la goma de borrar..
El resto, otros siete, son una mezcla de estos dos extremos.

Thomas, alertado por mis ojeras y por mi vestimenta -completamente de negro- ha venido a buscarme a la terraza.
- Hola, guapa, ¿estás bien?
- Muy bien, gracias, ¿y tú?
- Bien, gracias, pero... ¿de verdad?
- Sí, ¿tengo muy mala cara? He dormido un poco mal...
- ¿Cómo duermes?

Me explica, en inglés, que dormir bocabajo indica rechazo a algún tipo de situación; de lado y contra la pared lo mismo; bocarriba aceptación; ladeado frente a la puerta disposición para recibir cambios. Matizan estas posturas torsales la colocación de manos y piernas.

Yo empiezo colocándome bocarriba, con una pierna flexionada en apertura, normalmente la derecha. Cuando empiezo a caer encojo las piernas y me quedo con la mitad inferior de lado y la superior girada hacia el lado contrario. Casi todas las mañanas amanezco en postura fetal y con la cara hundida en algún cojín.

No ha sabido contarme pero, por su cara, su golpecito en el hombro y su abrazo, no pinta bien. O quizá lo ha hecho porque, cuando me ha preguntado por el fin de semana y mis planes para hoy, me han salido sapos de la garganta.

LEVAR ANCLAS

Y levantar el día, los días, el futuro.


Hablaba hoy Javier Marías de las desapariciones. La frase "Esto me lo han cambiao" resumía su artículo. Cómo fastidia. Uno se acostumbra a lo malo, y a lo bueno, por supuesto. De repente un día algo, alguien no está y te quedas con cara de gilipollas. Me han devuelto el cambio en pesetas....

Soy una malcriada. Me he (has) malacostrumbrado. En unos días, mañana, en cinco minutos... echaré en falta. Me miraré las manos vacías, besaré una bufanda, el aire, hablaré sola en voz baja y a oscuras, esconderé la cabeza en el rincón de la cama que da a la pared, tendida en diagonal, como amoldándome a las sombras. En trescientos segundos, doce o setenta y tantas horas me volveré loca buscando lunares en las sábanas, fichas de puzzle perdidas que completen el mío. O no.

He conectado el automático este fin de semana. No pensar, no investigar, no memorizar, no recordar... La verdad, creo que no lo he conseguido pero he estado cerca. Quién sabe. Los caminos de la vida son inescrutables, ¿no?.

Sea lo que sea, llegue lo que llegue o se marche lo que se marche, antes de apagar las luces, como siempre, un pensamiento positivo: lo hemos pasado muy bien, hemos aprendido, nos hemos reído, nos hemos mostrado. Pues sí.

DÍAS AZULES

Es la peli que me he puesto para irme a sobar.

Hace dos semanas que la uso como relajante neuronal.

Y sigo sin haber visto el final.

Hay cosas que no deben terminar.


Esta noche me siento un poco Cenicienta.


Haré una foto de tus ronquidos.

MANCHESTER

El Manchester es un local en el que he vivido mucho y muy diverso en los últimos seis meses.

Normalmente las luces son de color rojizo pero las he cambiado porque me gustan más en azul.

Desde hace días mi futuro se decide. El inmediato. Por eso estoy espitosa. No soporto que otros decidan por mí. Yo hubiera elegido otras soluciones para estas situaciones.

En este bar he debatido mi futuro millones de veces. Unas el profesional, otras el amoroso, otras el espiritual...

Esta noche que empieza sé que acabaré allí, aunque sea de manera casual y/o metafórica.

Hace dos noches me despedía allí de Adel, el sueco bailarín. Allí me hablaron de las pistas del tiempo personal de cada un; Mr. Conejo lo eligió para decir "hola otra vez"; M. lo escoge como hogar alternativo sin orejas; Ro aprendió a decir en este lugar "chao pescao"...

Imagino que para un arquitecto no es extraño dotar a los edificios, a los lugares físicos, de una personalidad determinada. Para mí es extraño observar cómo este lugar ha acabado por ser una representación de mi currículum vital. Paredes, mobiliario, iluminación que explican el final de esta noche. Y Julieta Venegas sonando.

LARGO Y ESCABROSO

Largo y escabroso es el camino que del infierno conduce a la luz.(Milton, "El paraíso perdido")

Pues que me lo enseñe alguien que yo me he perdido en subterfugios y pasividades ajenas.

Hablaba con el ratón hace un ratillo (y R. Navarro se parte pensando en el chiste lingüístico: "¿Qué hace una rata debajo de un puente? Esperando a un rato") y mucho divagar, mucha tontería, mucha historia y poco tema.

A mí la magia me gusta... pero no soy maga. Vaya, que reconozco mis limitaciones y no por una falsa humildad. No tengo reparos en aceptar que soy buenísima en X o Y así que cuando digo que yo de eso ni puta idea es que es así y punto pelota.

Llevo un par de horas colgada de la pantalla sin avanzar demasiado en ningún aspecto. Estoy agotada mentalmente. Hoy sólo quiero dormir. Y eso se me da muy bien. Me prometo cero excesos este fin de semana. Tengo que conseguir llegar al lunes fresquísima y no cagarme en la puta madre que parió a nadie por más que me apetezca.

PA ZORRA YO

Pues eso.

Hace algunos años de esta foto. Estábamos, si no recuerdo mal, cerca del Tajo. Conté unos cinco como este. Se acercaban a los pescadores para que les dieran algo. Hay documentos gráficos que prueban la docilidad de estos animalillos de dudosa fama comiendo de mi mano.

Me ha venido a la cabeza esa coñita típica de los animales en femenino como calificativo negativo aplicado a persona. Zorro es listo, zorra es puta. Gallo es chulo, gallina es puta. Etcétera.

Siempre he tenido un punto masculino según la opinión familiar. Yo me abstengo por hoy de hacer juicios sobre mi propia persona.

El futuro próximo amenaza con ser algo oscurillo. Para empezar y acabar diré que estoy en bragas profesionalmente, que no sólo no tengo un puto garbanzo sino que debo pasta, que quiero transportar una tele gigante hasta mi casa, que he olfateado las sábanas esta mañana buscando un rastro, que me niego a rectificar lo que (me) he prometido.

Avestruz, rata, mula, coneja, burra...

¿Alguien se imagina a un bicho de estos con un sujetador-corsé de ocho o más tetas?

Mamá Noel sigue dormitando. Dudo mucho que se haya dado cuenta de su nueva ubicación en la casa. Hoy he hecho que Paul rapeara los verbos en pretérito indefinido, le he girado la cara a la china preguntona (y lerda) del elemental, he criticado a Doraimon, he falseado en casa ajena y he enviado un par de mails destructivos... Ahora mismo estoy golpeando la jaula del ratón para que se despierte y lo pueda ver antes de sobarme. He puesto la música bien alta y le he quitado algunos de los papeles que le hacen de sábana protectora... Le soplo y le digo "Huracááááán" con tonito prepotente. Me parto cuando cierra los ojitos y se frota las orejas..... Qué zorra.
Pues sí.

ADEL ANDERSSON 2

Y una más de propina. Dos ratones olfateándose... Qué lindo eres! Nos vemos, seguro, en un par de semanas y con dos cervezas más... Suerte!