Llegan frescos y lozanos, oliendo a monte, amarillitos, gomosos, tranquilos en su caja de cartón agujereada. Saludan a saltitos, riéndose, soltando semillitas allá por donde pasan...
En la sartén ya tiene poca voz. Se ponen suavones, disimulan su suerte, actúan y ponen caras como si fuera invierno y tuvieran un frío de cojones... Están babosos cuando los echo al plato. Babosos relucen y babosos se dejan caer unos sobre otros. Babosos. En este caso el aceite tiene la culpa. Qué bien huele la cocina...
Bolets se pronuncia bulets, qué chungos los idiomas, qué difícil entendernos sin una temática clara....
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