Pasaba por mi pueblo de largo. Tenía un libro abierto. Leía exactamente esto:
"Mirad: somos un grupo punk, no sé cómo decirlo. El punk nos salvó la vida, a Carnaval y a mí, y también a Clareana, y a los Skinheads por la Paz. El punk fue nuestra salvación. Porque en este pueblo... ¿Cómo escoges un color, cuando lo único que hay son distintos tonos de gris mierda? ¿Cómo seleccionas el zurullo más guapo del vertedero? ¿El más apuesto?
Este pueblo nos estaba matando. Este pueblo tiene que responder de muchas cosas. Y aunque dicen que lo que no te mata te hace más fuerte, quizás no es así. Quizás es sólo que lo que no te mata tarda un poco más en matarte. Se está tomando su tiempo, xino-xano, porque sabe que no vas a ir a ninguna parte. Te acabará matando, eso seguro, pero no tiene prisa, porque estás atrapado en Este Pueblo De Mierda.
Desde que tengo uso de razón, siempre he querido marcharme de aquí.
Pero."
"Rompepistas", Kiko Amat, ed. Anagrama.
El puto I Ching ha hecho que, al releer, este párrafo se convierta en otra cosa. Mierda de metáforas y peste de emoticonos. Me voy a cagar en la puta que parió. Qué buenas las risas, eso sí. Mi chicle temporal ya no sabe a nada. Atentos que, un día de estos me voy al súper y me compro una bolsa de sugus que lo flipáis. Alé, adiós.
No hay comentarios:
Publicar un comentario