CASI 3 ROMPEPISTAS

Pasaba por mi pueblo de largo. Tenía un libro abierto. Leía exactamente esto:

"Mirad: somos un grupo punk, no sé cómo decirlo. El punk nos salvó la vida, a Carnaval y a mí, y también a Clareana, y a los Skinheads por la Paz. El punk fue nuestra salvación. Porque en este pueblo... ¿Cómo escoges un color, cuando lo único que hay son distintos tonos de gris mierda? ¿Cómo seleccionas el zurullo más guapo del vertedero? ¿El más apuesto?

Este pueblo nos estaba matando. Este pueblo tiene que responder de muchas cosas. Y aunque dicen que lo que no te mata te hace más fuerte, quizás no es así. Quizás es sólo que lo que no te mata tarda un poco más en matarte. Se está tomando su tiempo, xino-xano, porque sabe que no vas a ir a ninguna parte. Te acabará matando, eso seguro, pero no tiene prisa, porque estás atrapado en Este Pueblo De Mierda.

Desde que tengo uso de razón, siempre he querido marcharme de aquí.

Pero."
                                                                                                                       "Rompepistas", Kiko Amat, ed. Anagrama.



El puto I Ching ha hecho que, al releer, este párrafo se convierta en otra cosa. Mierda de metáforas y peste de emoticonos. Me voy a cagar en la puta que parió. Qué buenas las risas, eso sí. Mi chicle temporal ya no sabe a nada. Atentos que, un día de estos me voy al súper y me compro una bolsa de sugus que lo flipáis. Alé, adiós.

IAN y "Cuatro amigos"

 Se lo regalé a tu madre hace muchos años.... creo que no le gustó. Cada libro tiene su momento, también es verdad. Sea como sea, a día de hoy, este es uno de los libros de mi top 10 literario. Tu yaya Joaquina te dirá mejor que yo cuándo empecé a leer... pero son ya bastantes años y el librito de hoy sigue en las primeras posiciones.... y es por fragmentos como estos. Atento, Ian, mastica bien.

"....Mi lista de desastres era larga:
vivir en casa de mis padres
odiar el trabajo en el periódico
considerar a mis amigos unos cretinos
¿si son tan cretinos por qué los necesito a todas horas?
la nostalgia de Bárbara
no escribir lo que quiero escribir
follar en cantidades ridículas
no haber asesinado, aún, a mi padre
incapacidad absoluta para cambiar todo esto.

Lo peor había sido descubrir después de un tiempo sin Bárbara esa cosa tan extraña que es echar de menos a alguien, esa incierta sensación, desconocida. Se producía en momentos señalados en que te encontrabas pensando "ojalá estuviera aquí", pero no estaba."


"Mis veintisiete años nada eufóricos, la vista cansada (quizá necesite gafas). Sin estudios superiores. Cuatro caries. Un abuelo prevegetal al que veo tres veces al año. Mi nariz torcida, los ojos hundidos, la barbilla terca, la incipiente barriga, los malos pensamientos, los complejos, los miedos, los ratos aburridos, las oportunidades perdidas, son mi modesta contribución a la fealdad del mundo."

(De Escrito en servilleta)


"Tus labios de carmín marcados sobre una servilleta. El perfil que dejas al abandonar las sábanas. La huella de tus pies sobre la arena. Las ondas de tu cuerpo al entrar en el agua. La forma que conserva el vestido que te quitas. La estela que permanece apenas un segundo cuando te retiras de frente al espejo.

Mi enorme museo de recuerdos tuyos que visito a menudo con la imaginación"

(De Escrito en servilleta)


Y seguiría sobri, pero tampoco es plan de joderte el libro... En realidad se podría resumir todo con dos frases enormes y muy bien hechas: "Un amigo siempre debe golpear antes de que un desconocido lo haga" y "Cuando recibes un beso en la mejilla de una mujer a la que has besado tantas veces en los labios, debes saber que has perdido tu lugar en su corazón". Así, sin paños calientes. A ver por qué cojones dices que no te gusta leer, con la de perlas que hay por ahí!!!

IAN y las ausencias

No me atrevo a hacerte demasiadas perrerías todavía, de ahí que haya elegido esta foto y no en la que se te veía tomando el sol en pañal y que te podría convertir en diana para tus coleguillas "josdeputa" del cole, el insti o la uni... Con esto espero que dejes de referirte a mí como "la tía cabrona". Las fotos chungas quedarán en casa mientras seas menor de edad.... Te quejarás...


En esta instantánea tienes tres días de vida. Era un domingo por la mañana, vuestro último día en el hospital, y tenías un tonillo de piel amarillo. Te lo juro. No sé qué de la bilirrubina que en su momento me preocupó pero que fue llegar los resultados y olvidar completamente.


He estado pensando hoy en la dicotomía presencia-ausencia. Resulta que tenía a una estudiante terrible en clase, contestona, pasota, pija, inculta, apavada y perra, muy perra, de las de gruñirte por despertarla y quedarse atontada tomando el solete después de comer... En mi tiempo, a los profes nos evalúan los jefes y los estudiantes. De ella me esperaba lo peor, la verdad, y me ha sorprendido que, algunos días después de irse, haya participado en la evaluación y haya dedicado unos minutos de su vida a escribir entusiasmada que me recomienda como docente. Ya ves. Quién lo iba a decir. Y es que hay gente que piensas que no están, que no te siguen, y luego resulta que son megafans...


Tú no te acordarás de esto pero, el sábado, en casa de tus padres, volviste a sonreírme. Parece una chorrada y lo mismo lo es... el caso es que yo había estado dándole vueltas al tema de las visitas, que si no me ibas a conocer, que de todos los familiares cercanos yo soy la que cae más "lejos", que si lo mismo no nos reconoceríamos... -en fin, idas de olla- y me cogiste el dedo y sonreíste un buen rato "mirándome" mientras te cambiaban. 


Todo esto es un puto prólogo de mierda interminable para explicarte que hay gente que "no está" pero sí, y mucho, y siempre, y cuando hace falta... Y viceversa.


La peña está muy loca, Ian. Pavos que actualizan su Facebook para decirte que van a cagar, pavas que insisten en demostrar lo rebeldes que son haciendo el chorra por ahí, piltrafas que te escupen a la cara aunque te adoren, individuos que le dan al "me gusta" sin saber qué hacen, descastados que se flajelan en público, frikazos de la leche que te contagian de entusiasmo por temas que ni te van ni te vienen, mirones, criticones, halagadores, casanovas... Y, también, especímenes "Houdini", que desaparecen mágicamente dejando como máximo un rastro de perfume.

Es un vaivén constante. Es la vida. Hay personas "teailofllu" con las que hablas después de meses sin contacto y parece que fue ayer. Hay personas "holaquétal" que ves cada día y a las que no conoces, ni ganas. Hay gente "todobienytúmás" con la que querrías tener más relación pero, por unas cosas o por otras, por X o por B, no está en el lugar adecuado ni en el momento oportuno. Y, por supuesto, está la "genteregalo" que se te ofrece sin que lo esperaras, cualquier día, y resulta que los Reyes Magos se han puesto a currar en junio.


Las relaciones, por lo menos en 2012, tienen un rollo WIFI. Aunque pagues nadie te asegura que tengas una conexión óptima ni, claro, las palomitas para ver la peli que acabas de cargar.... La WIFI es gratis en algunos puntos de la ciudad... sí, sí... sin pagar un puto duro... ¿cómo puede ser? Pues ni idea, pero es así y ya mola.


Bueno, va, corto el rollo ya. Mi WIFI está abierta para ti siempre que quieras. Ahí lo dejo. Te daré las contraseñas también, por si acaso me pillas liada en el momento o se me va la olla (todavía más). En tu caso, por una cuestión de sangre básica, mis ausencias serán para ti presencias. No te aseguro que mis apariciones no vayan a tocarte los huevos un poco (o un mucho). Disfrútalas igualmente, cabrón, que me lo estoy currando y eso ya vale un minipunto, ¿no?

IAN 11, 1 día y 1 hora

Llegaste ayer 7 de junio a las 21.45. Hace exactamente un día y una hora. Flipa.


Te esperaba para dentro de una semana, me había cogido incluso días de vacaciones para hacer de guardiana de la Jésica y de tu cuna. Estaba en clase cuando vi una llamada de tu abuelo José Luis, así que salí corriendo como las locas y él me explicó que ya habías cogido la autopista. Me acojoné tanto tanto que me puse a sudar a chorros y tuve que ir a casa a pegarme una ducha y luego volver a empaparme a la caza de un taxi. Cuando llegué eran las 19:57 y estaban en la sala de espera -que era un puto descansillo frente al ascensor y las escaleras del séptimo piso de la clínica Corachán- mis padres, José Luis y Joaquina, y tus abuelos paternos, Jaume y Ali. Al principio fue todo un jiji-jaja nervioso, anécdotas de infancia y maternidad surtidillas, subidas y bajadas en el ascensor, móviles con una jota como melodía.... Al rato llegó tu abuela Leo que nos enseñó una foto de tus padres en el quirófano, sonriendo como si nada. En los últimos treinta minutos se mascaba la tensión, nadie hablaba apenas, todos bostezábamos (sí, sí, porque el estrés cansa mogollón y el bostezo es una reacción corporal que intenta reactivarnos) y mirábamos los móviles y los relojes. Casi a las 22 la chica de información nos confirmó que ya habías nacido y que os veríamos a los tres en veinte minutos que al final fueron treinta, como mandan las tradiciones en este país. A tu abuelo Jaume se le saltaron las lágrimas y mi padre hizo gestos como si celebrara la victoria de España en la Eurocopa de fútbol. El resto -todas mujeres- aguardábamos a verte, tocarte, olerte y besarte para soltar del todo la sonrisa.


Salió Jésica del ascensor en una camilla y llevaba una calabaza subida de tono en sus brazos. Tu padre estaba aparentemente relajado pero, después de los besos y abrazos a todos los presentes, se empezó a cambiar de ropa sin vergüenza ninguna, casi en el pasillo, mientras nos ponía al corriente de algunos detalles. Tu padre se quedó contigo y con nosotros fuera de la habitación mientras colocaban a tu madre, que estaba bien pero temblaba y tenía algo de fiebre. La primera persona en cogerte en brazos -después de tus padres y los médicos, claro- fue tu abuela Joaquina. Tenías los ojos abiertos y te hacías el remolón mientras pasabas de unos a otros. Los últimos brazos, de los seis que estábamos, fueron los de mi padre, tu yayo José Luis, que tenía miedo de "romperte"... con lo bruto que es y lo preocupado que estaba por si te hacía daño.


A las 23.40 llegué a casita. Intenté comer algo. Me di una ducha rápida. Me conecté un rato a internet. Jugué unas partidillas al Apalabrados. Arrasé como siempre ;-) Me puse el pijama. A las 00.01 llamé a tu abuelo José Luis y lo felicité por su 57 cumpleaños. "Igualmente", me soltó, completamente ajeno a sus años y absolutamente pendiente de tus minutos. Anoche me metí en la cama a las 02 siendo Tita Maica y me he despertado a las 06 renovada. Tu madre me había escrito en Facebook para que le comprara unas bragas postparto de rejila suuuuuuper sexys.... A las 08 ya estábamos tu abuela Joaquina y yo misma movilizadas "en busca de las bragas perdidas". He llegado al hospital, con las bragas para tu madre -of course-, a las 10 y me he marchado a eso de las 12. He comido, he hecho cuatro chuminadas, me he ido al curro y, nada más salir a las 19, he cogido el autobús. He estado hasta las 21 contigo y tus papás. Llevo casi dos horas tecleando esto y todavía no tiene voz aunque, desde el inicio, me parece que sobran palabras. Ya me irás conociendo, Ian, le doy demasiadas vueltas a todo, todo el tiempo.




Anoche, en tus primeros minutos de vida fuera del útero, fui la penúltima en abrazarte. Primero me miraste el pelo y luego, sin miedo, a los ojos. Tus padres dicen que no puedes ver nada todavía, y menos desde esa distancia... a mí, que me lo demuestren. Quién cojones sabe lo que ve o no un bebé de unas horas... Bah, que les peten, Ian. Yo sé que me viste -o algo así-, lo mismo que sabemos todos cómo miraste a tu abuelo José Luis, que fue doblar el codo, decirte hola y que tú abrieras mucho los ojos y te quedaras quieto, tranquilo, mirándolo como si lo idolatraras desde ese entonces, como un cachorro reconociendo al líder de la manada.


Yo aparentaba normalidad esta mañana contigo en el regazo, como si fuera lo de cada día, charlando con tus padres, soltando chascarrillos, haciéndote cosquillas y soplándote en la cara, "jugando" contigo... hasta que ha llegado una tipa que venía a pesarte, controlar que tuvieras el pañal limpio y poco más, que te ha cogido como un muñeco, volteándote de un lado y del otro, sacándote ropa, insinuando que tu abuela Joaquina te había puesto tres capas de tela y estabas rollo bebé en sauna, echándote un chorro de alcohol en el ombligo como si estuviera poniendo copas y fuera el puto bárman del garito... Me he vuelto loba. Debería pluralizar. Hemos sacado los colmillos las cuatro -tu madre, Lorena, mi madre y yo- y la hemos mirado fatal o peor. Tu yaya Joaquina y yo olfateábamos a la Jésica, a punto de saltar, atentas al más mínimo quejido suyo o tuyo. Tu yaya ha comprobado que estás más fuerte que anoche porque le has exprimido el dedo mientras llorabas como si no hubiera un mañana durante menos de un minuto.



Eres un sol, Ian. Hablo ahora de ti pero hablo con el Ian de 1 día y 1 hora de vida. Hablas el idioma "cachorro", o sea, que suena como un lloriqueo pero no va más allá de un par de aullidos y ya todos tan ricamente amodorrados de nuevo. Esta mañana he probado contigo la táctica de tu yayo José Luis... para dormirme, él me acariciaba la frente, del pico de la frente a la nariz, en vertical; funciona hoy en día conmigo pero a ti, parece que de momento, no te ha gustado demasiado. He visto tus primeras sonrisas al darte un "masaje" en el pecho y lo pongo entre comillas porque no se puede llamar masaje a acariciarte el pecho diminuto que tienes con un dedo, en círculos. De esta tarde/noche me quedo con una imagen:  hablábamos de Gran Hermano 12+1 y yo les explicaba a tus padres que había leído que Noemí, una concursante, iba a aparecer en un programa esa noche... Y tú, que dormías plácidamente en los brazos del Jaime, has tenido una reacción como de susto que le iba al pelo a la situación, como si supieras tú del Gran Hermano (sin Tomás Blanco, el minutador estrella, no vale la pena para nada).... y nos hemos reído tanto que tu cabeza se balanceaba con la carcajada de tu padre y eso hacía que nos descojonáramos más, todavía, todos, los tres.





Pequeño Ian de hoy, Ian adulto de cuando puedas leer y entender esto... intento que tengas memoria de este día primero de existencia: Ian, nieto de José Luis y Joaquina, Jaume, Alicia y Leo. Ian, sobrino de Meri, Pau, Sandro y mío. Al resto ya los irás conociendo con más calma. Ian, aún hueles a nuevo y, sin embargo, cualquiera de nosotros mataría monstruos por ti. No sé qué será de nosotros, de nuestro tiempo individual, hasta que podamos hablar de tú a tú, pero sí tengo clarísimo que tú eres el Aleph que nos une, un pegamento por el que cualquiera de nosotros se dejaría los piños, los dientes, la vida, el alma, lo que fuera... A tus monstruos iniciales, me los meriendo yo. Vete poniéndome al tanto, Ian adulto, de los nuevos fantasmas, medusas, tiburones, cucarachas... ¿Sabes quién es Alejandro Sanz? Empezó como fenómeno fan y acabó explicando en un periódico una conversación con su hija que yo hago/haré mía, contigo:


  "Cuando tú tengas mucho miedo de algo, tú te tienes que reír muy fuerte. Tienes que reírte con más ruido que el susto". Y Ian me decía, asombrado: "¿Sí?". "Sí, porque el miedo no puede con la risa".


Que no se te olvide, Ian. No lo des por supuesto, no siempre pasa. Sé bueno y disfruta de la compañía, del ejército, casi zombie, que  te cubre las espaldas. No te confíes... normalmente menguan con el tiempo. Nosotros, tus zombies acérrimos, tenemos solera y no nos asustan ni los crucifijos ni los ajos ni las tontainas. Tengo imaginación, historias, cuentos, voluntad y fuerza para, como mínimo, dejarte en una zona cero neutra sea el año que sea. Habrá valido la pena todo si te ríes, si te partes, si te descojonas... si me miras otra vez tan crédulo, tan pequeño, tan vivo, tan atento como hoy...

Este finde te compro el cuento de Santi Balmes.... Ya me estoy viendo pegada a tu cuna, leyéndotelo... Que me perdonen tus padres si la primera palabra que dices es "Monstruos".

IAN 10, CASI

Tú no lo ves, pequeño Ian, porque la foto es una puta mierda que hice con el móvil y la resolución deja mucho (todo) por desear pero hay un medio arcoiris que sale de la parte inferior derecha de la foto y mogollón de balcones que le dan la espalda y no se enteran de que está ahí, justo soplándoles en la nuca.


Arcoiris. Flipas. Parecen casi mágicos. Investigas un poco y te explican cosas del aire y la densidad y la lluvia y su puta madre. Ni lo entiendo ni falta que me hace de momento. Aún comprendiéndolo seguiría pareciéndome de otro mundo. E.T. tiene parte de culpa.


Casi, casi estás aquí. Casi te puedo tocar. Casi me puedes oír y sentir. La Jésica, tu madre, está de 39 semanas, si mis cuentas no fallan (miro atrás esperando el collejón o el grito por la inexactitud pero no llega... de momento), lo que significa que en una semana o un pelín más te habré olido, toqueteado y aturullado mil veces.  Ya casi ves el sol....


CASI es una palabra de cuatro letras pero súper potente de contenido porque lo matiza todo y tiene un puntito peligroso. La usamos muchas veces sin hacerle demasiado caso, como si no contara, como si no tuviera peso pero, de repente, escuchas frases que la contienen y te quedas con la boca abierta porque puede tener un rollo muy guay o un rollo destructivo.


Hoy en día, 6/6/12, los CASI se resumen en algunos puntos generales y/o personales (de mi persona):

1. España está casi a punto de ser "rescatada" por Europa. Lo de "rescatada" entre comillas es porque parece CASI una broma el palabro elegido. "Rescatarnos" significa, -en realidad- que tenemos problemas y que habrá otros países que vendrán a hacer leña del árbol caído. Supongo que tu abuelo José Luis ya te ha contado, a estas alturas, que hubo un tiempo en que España, los españoles -muchos españoles, CASI todos pero no la mayoría- eran CASI ricos. Igual te parece surrealista pero yo he visto cómo gente que cobraba menos de mil euros al mes, iba al banco y salía con la entrada a un piso, un coche y unas vacaciones en crucero por ahí.

2. La selección española de fútbol está a punto de ganar la Eurocopa. No ha empezado todavía la competición pero casi la hemos ganado. ¿Cómo puede ser? Pues porque molamos, porque sí, porque ganaremos, porque tenemos los mejores jugadores y lo hemos ganado CASI todo en las últimas competiciones... ¿Te parece ridículo? A mí, CASI que también.

3. CASI todos los españoles trabajan en el sector "Turismo". Aquí el CASI es un homenaje a los cinco millones y pico que están en paro, deseando currar en lo que sea, dispuestos a servir copas o a aprender inglés/alemán/italiano/sueco/loquesea para ganarse los garbanzos.

4.Vamos a jugar al CASI popurrí. Tienes que meter el CASI donde tú creas y lo hablaremos más tarde: tenemos los políticos que nos merecemos (aunque ellos sean mucho peor que nosotros y se les reclame ahora que despertamos), tengo un trabajo de mierda fijo (contrato de 4 horas semanales), tus familiares tienen propiedades, el disco de Love of Lesbian "Los días no vividos" es una obra maestra, estoy feliz por mí y por todas mis amistades y por todos mis conocidos, cuando tú seas adulto yo seré vieja.... En el 2079 habréis conseguido un tratamiento para volver a las personas inmortales. Ojalá pongas el CASI en esta última opción antes de inmortales y sea un rollo excepción (serán inmortales excepto si les pica el mosquito Fcna o si mienten o si pasan más de 6 horas al día sin aclarar sus propias ideas o tomar una decisión cualquiera).


El caso es que CASI te puedo tocar. Ya tengo los brazos preparados para mecerte durante horas, he hecho algo de yoga para conservar la calma y contagiarte de saludos al sol positivos, he pensado mucho en ti y ya sólo me queda practicar con las nanas que se me dan casi regular, o sea, en este caso, tirando a mal.





Ian, tú vienes con el disco de los Love of Lesbian bajo el brazo y con la novela "Cuatro amigos" de David Trueba como libro de cabecera.  Te posteo aquí un cachito de sus "De escrito en servilletas":

El verano es una estación triste en la que nada crece. Quién no prefiere el mes de diciembre pese a la amargura que provoca la felicidad ajena; incluso la establecida crueldad de abril es mil veces más estimulante. La canción del verano es siempre la peor canción del año. El amor de verano es un subgénero del amor, del gran amor que nunca podrá tener lugar en verano. Hablan de lecturas de verano, noches de verano, viajes de verano, bebidas de verano y con ello queda implícito un sutil desprecio. Nuestro amor no está hecho para el verano. Nuestro amor no conoce vacaciones.

                                                                                                                                                                                              David Trueba





CASI te imagino leyendo esto pero me faltan facciones y contexto. Te veo más alto que yo, más fuerte, mucho más listo... CASI una persona completa. Y lo del CASI va porque, a mis 32, he descubierto que uno no está entero hasta que está solo de verdad, hasta que no necesita -aunque otros influyan- de nadie en el día a día y ve que todo es un regalo enorme que aprovechar y del que sacar partido. Ni obligaciones ni deberes ni arrepentimientos ni deudas ni insomnios ni nada chungo. Joder, parezco CASI un libro de autoayuda... 

IAN 9, los amoríos

Nene, amor no hay uno solo. Vaya, no conozco ningún caso. Te advertí en su momento sobre las pelis yankis y añado ahora: cuidado con la familia, los amigos, los conocidos. Todo el mundo tiene mierda que decir. Opinar es gratis, Ian, pero no siempre hay que escuchar ni, por supuesto, aceptar esas opiniones ni hacerlas nuestras.


Hay una serie de puta madre (Malviviendo) en la que observamos a un grupo de colegas en sus historias, en sus miserias, en sus putos y merecidos triunfos. El Zurdo, que no es mi favorito pero está cañón, es un pavo resultón que siempe se pilla de la más fea. Sí, he dicho que se pilla de la más fea... ¿¿y?? Olé sus huevos.


Cuando yo era pequeña todas estábamos "enamoradas" (podría poner millones de comillas pero tampoco es plan) del mismo niñato guapo. El mío, el niño guapetón de mi clase, se llamaba Dani P. y estábamos todas locas con él, como si fuera el puto Justin Bieber del 2012 o el miembro de New Kids On The Block (un grupo de mi infancia) que te pusiera tontorrona. No es que el chiquillo tuviera nada de particular, no, es que nos dejábamos llevar por la corriente. Sin más. Al cabo de unos años, ya con otras andanzas propias cada una, la mayoría había tirado por otros caminos.


Sobre el amor te pueden contar (y lo harán) mil y una historias que, casi siempre, coinciden con algún guión de peli Disney o cualquier cosa peor. No te fíes. Llega una edad en la que las historias y las tontainas de Disney te chirrían de lejos... a partir de ahí, uno está frente al mundo. No, que no te entre el pánico: uno está frente al mundo y tan ricamente.


Yo no sé si lo que tú consideras amor te llevará a buen puerto o no.. pero estoy segura de que si piensas que eso es amor porque tiene que serlo y actúas de tal manera porque es lo que te dicen que debes hacer, porque es lo que has visto a tu alrededor... vas por mal camino, seguro.


El amor tiene muchas caras porque somos muchos y cada uno tiene sus necesidades y sus aspiraciones. Tú debes decidir qué cara prefieres y a qué aspiras y qué necesitas. Así de crudo te lo digo. Lo de Disney lo dejamos para los niños. Guárdate mucho también, aunque te choque, de lo que te digan los cercanos... porque muchas veces ellos también repiten esquemas fosilizados que no les pertenecen porque no los han cuestionado.


Tu abuela Joaquina -mi madre- lleva tiempo dándome la chapa con el tema de tener nietos. Especifico: nietos míos. Al principio, hace como diez años, me daba apuro pararle los pies con el tema porque veía que le hacía ilusión, más aún, que para ella, tener nietos era de una importancia vital. Esta noche, sin ir más lejos, ha vuelto a insistir en el mismo tema y, como viene siendo habitual, ha escuchado mis carcajadas y mis razones a las claras, sin pañitos calientes, sin tonterías.


Lo mismo que de tu vida harás tú lo que consideres... con tu amor, más de lo mismo. Lo que digan los demás tiene que pelártela hasta el infinito y más allá. Eso no significa que debas ignorar sus comentarios sin más... No, no... eso significa que es necesario diferenciar entre la paja y el trigo, que te dicen muchas cosas y que sólo unas pocas te sirven, que -incluso con la mejor intención- te abren caminos que no te van bien y que hay que saber decir a tiempo algo así como: "Gracias pero no, no va conmigo" con una sonrisa enorme y tranquilísimo de espíritu.


Al Zurdo le gustan las feas, a tal le encantan con sobrepeso, a otro tal le molan las cabelleras rubias, a mí me gustan con nariz grande y estatura superior a la mía, a un colega le ponen las pavas enfermas de piel, blancas tirando a mortecinas y, a ser posible, con el pelo cortito, a otra colega le flipan las mujeronas de piernas fuertes y caderas recias.... Y sólo estoy hablándote del físico. Imagínate la de variables que hay si nos ponemos con el carácter o con las virtudes emocionales del ser amado: hay a quien le va la caña, a quien no le gusta que le digan las cositas a la cara, quien odia la dependencia, quien la necesita, los que no soportan que su pareja tontee con otras personas, los que se pirran por una cabeza bien amueblada, los que necesitan un determinado coeficiente intelectual a su lado, los que se emocionan yendo de compras de dos en dos... Hay para todos los gustos, para todos los bolsillos y para todas las entendederas y tragaderas. La reflexión del día sería algo así como: ¿Qué hago yo con una Harley si me dan miedo las motos? Pues eso, que la Harley es preciosa pero, igual, no es para ti. Quizá lo más bonito para ti es una bicicleta... ¿¿¿yyyy??? Si es lo que tú decidas...¡Vivan las bicicletas, cojones!



Hablaba Ameliè Nothomb de los sentidos. Decía que mirar a una persona rápidamente era echarle un vistazo o una mirada... pero que no encontraba adecuada la expresión "darle una olida" para olfatear a otro. ¿Has decidido tú el perfume o la colonia que usas? Pues lo mismo con todo. Como si no quieres ponerte ni desodorante. Pálante, Ian, a lo que te tire. Tiempo para rectificar hay casi siempre. Y si no lo hay... nos lo inventamos.

"No one forgets the truth; they just get better at lying."
Revolutionary Road, by Richard Yates.

IAN 8, EL JUSTICIERO

      
          "Tres anillos para los Reyes Elfos bajo el cielo. Siete para los Señores Enanos en casas de piedra. Nueve para los Hombres Mortales condenados a morir. Uno para el Señor Oscuro, sobre el trono oscuro. Un Anillo para gobernarlos a todos, un Anillo para encontrarlos, un Anillo para atraerlos a todos y atarlos en las tinieblas en la Tierra de Mordor donde se extienden las Sombras."

El Señor de los Anillos, J.R.R. Tolkien.


Ian, no sé si has visto la película o has leído el libro... Si es que no, hazlo. Ya. Estás tardando. Todo mi discurso se vuelve incomprensible si no sabes quién es cada uno.... ni de qué va el rollo.... Venga, léete los libros y luego sigues con el post. ¿Cóóóómo??? ¿Estás poniendo cara de pánico porque las pelis suman unas diez horas y los libros chorrocientas mil páginas??? Cobarde. ¡¡¡Que leer no duele!!! Tienes todo el tiempo del mundo para leértelos... no hay plazo ni fecha de entrega. ¡¡¡ No me seas lbksdlhfañlskhdf !!! Te prohíbo terminantemente seguir leyendo esto hasta que no te hayas leído los tres libros de "El señor de los anillos" y "El Hobbit" (la película de este libro está en proceso ahora mismo). Avisado estás.


Según la regla del 99% de la que te hablé hace ya unos posts, está inventado y dicho todo ya y lo que te voy a explicar sería común a todos. Vale. Te lo cuento igual porque me da la gana, básicamente. Cuando yo era niña me ponía a prueba constantemente buscando cuáles eran mis superpoderes. Sí, en plural. Me creía lo más.

Sin notario de por medio -por eso no te puedo constatar con papeles firmados y legales mis hazañas- hice mil experimentos y rocé lo épico. Minuto y poco saltando de mueble en mueble sin tocar el suelo en el baño grande de tus abuelos José Luis y Joaquina, en el caso de que una cucaracha alienígena se hiciera dueña y señora del suelo -con salto a la velocidad de la luz, ensayado una y mil veces-. Mirada infernal, que hacía que el agua de la olla empezara a hervir cuando yo reunía toda la concentración necesaria para obrar el milagro de la ebullición (Phoebe, de la serie Friends, habla en  alguna ocasión de este poder). Nanosegundos en leer y/o escribir determinada palabra, elegida al azar. Dice la leyenda que intenté una vez romper una copa de cristal con una nota alta sostenida a niveles imposibles, que otra vez salté tantísimo que hubo quien creyó ver unas alas de libélula en mi espalda y que fui votada como la mejor profesora de español para extranjeros en los premios Profe Toda una Vida (PTV). ¿Que no???? ¿Que no has encontrado esa información por ahí? No puede ser, no es JUSTO. :-)

[Acotación: acabo de pensar, al teclear el emoticono, que te estarás descojonando de la risa ante tal demostración tecnológica. Dos puntos, guión y paréntesis cerrado significaban sonrisa en mi tiempo. Qué cutres éramos, sobri]


Mira, de mis hazañas no hay testimonios porque no hay justicia en este mundo. Por aquí andamos dándole vueltas al gobierno actual y al anterior, a la clase política, a la situación económica de España, a los recortes en educación y en salud, al dinerito que le han regalado a Bankia... "Esto no es justo" es una frase que escuchamos mogollón últimamente. Lo leerás en los libros de historia o, al paso que vamos, tendré que contártelo yo como si fuera una abuela de doscientos años contando batallitas del tipo "Yo viví el 15M y eso fue la leeeecheee.... Los Monstruos de Escuadra repartieron candela por ahí, unos payasos quemaron un Starbucks, el Felip Puig se partía de la risa y nos animaba a buscarnos la vida en Londres, como su hija...." y etc. etc. Tengo poca fe en que lo vayas a poder leer, la verdad. Sea como sea, te enterarás, porque estarás viviendo de X manera justo por lo que yo estoy viviendo hoy. Las manifestaciones de los "anti-sistema" (entre los que me incluyo sin ser el prototipo que pintan los jefes del estado acutal), los discursos de tu abuela Joaquina, el cabreo de tu abuelo José Luis, la rabia de tu padre y tu madre por el miedo que tienen a que tú no estés todo lo bien que podrías... De eso te enterarás, de una manera u otra.  Yo me encargo de que entiendas de dónde viene todo lo que estás viendo.


En fin, que yo quiero hablarte de la justicia primigénia. La primerita. La más chunga porque es difícil de conseguir. La base para una vida "de verdad". Ser justo, Ian, es muy chungo. Ya lo sabrás. Estoy segurísima de que ya has visto un poquito de lo que te hablo.


Ser justo empieza -y acaba- por uno mismo. Si lo quieres ser, tienes que aceptar que no eres infalible, que te equivocas, que no eres tan bueno como te crees,  ni tan guapo (en mi caso), ni tan sexy (también en mi caso) -no, no me repito, ser guapo y ser sexy son cosas muy distintas... hay muchos guapos sosainas-, que no lo sabes ni lo sabrás todo, y otras tantas cuestiones peliagudas que te bajan un poquito la autoestima si las entiendes como un agravio comparativo.... Pero ser justo, precisamente, no va de eso.

Ser justo con los otros incluye decir o hacer cosas que van a doler a personas a quienes quieres. A veces se hacen por necesidad y casi con gusto... Por ejemplo, si tienes un colega que pasa de ti y te llama tres años después y no te apetece cogérselo... No se lo coges. Estás siendo justo, contigo y con él. Ya se lo cogerás otro día. O no. Lo que importa es que hagas de buena fe lo que sientas en ese momento, sin malos rollos ni acritudes ni egos chungos. Pensarás, alma cándida, que si te llama es por algo y que estás obligado moralmente a responder a la llamada porque te la hace a ti y solo a ti... y es incorrecto. Va relacionado con lo que te decía antes de la importancia. Nadie usa el mismo baremo y, de ahí, que esto sea un sindiós.

Intentar ser justo no es fácil, para qué vamos a engañarnos. No es plato de buen gusto, no mola tener que darle un "collejón" (y lo pongo entre comillas pero quiero dejar claro que me refiero, obviamente, a un toque de atención y no a una acción física imperdonable e injustificada) a tu pareja porque se pasa el día mirándose/te el ombligo, o a tu madre porque se le ha ido la olla con el rollo protección, o a tu amigo del alma porque lleva días levitando y se cree que está por encima del bien y del mal. Creo que ser justo es no vender ni comprar motos. Me parece que ser justo es escucharlosaplausos/aplaudir y calibrar, ponerse en el otro lado al máximo, empatizar y dar/recibir, desde tu visión dual, lo más correcto a esa/-s persona/-s y a ti.


Tiene pinta de que ser justo es muy cansado, sí. Yo he sido justa algunas veces, pocas, en realidad. Y es que es una putada porque nos acordamos de la justicia sólo cuando pensamos que nos valoran de menos, que nos racanean, que nos tangan en importancia. Si es de más... bah, compensará algo anterior, ¿no? Pues no. Me da que la justicia va más con el presente inmediato que con otros tiempos. "Hacer justicia" dentro de 30 años con un caso del hoy mío -2012- es cagarse en la idea de justicia directamente.


Te voy a poner un ejemplo real y actual (actual, de mi tiempo, se entiende) por primera vez. Tengo a un gran amigo geográficamente lejos. Digo "gran amigo" y aparece un nuevo post. No tengo claro el título: Ian 9 Amistades peligrosas o Ian 9 El noveno pasajero o Ian 9 Pinappel Express , por qué no,  Ian 9 El reguetò. Al principio, cuando se fue, lo pasó fatal. Las ciudades nuevas son difíciles, así que imagínate cómo de difícil se puede hacer amanecer en otro continente. Hablábamos y nos escribíamos a diario, durante horas, con el único objetivo de que mi amigo recuperara energía y estuviera bien. A la tercera semana de estar mi amigo en el nuevo continente, me di cuenta de que no necesitaba mis consejos sino, consejos. A secas. También conseguí ver que "El consejero" no tendría premio (y ahora me ha venido a la cabeza otra serie que no puedes dejar de ver y que se llama "The Sopranos" y es mítica). En su momento me pareció una injusticia atroz.... como si yo hubiera donado millones de euros (¿existirá el euro en tu época?) y no apareciera en la típica plaquita de agradecimientos. Para mí, era obvio que le había dedicado incluso más tiempo a mi amigo que a mí, estaba casi segura de que yo había hecho más por él que cualquiera de los amigos... Y sin embargo, mi nombre no figuraba en la plaquita. Vaya por dios :-)

Hoy he llamado a mi amigo. Me ha contestado que tenía cosillas que hacer (he supuesto, sin más, que se trataba de cosas más importantes que hablar conmigo) y me ha pedido cinco minutos. A la media hora (5´´x 6) me ha llamado... Yo ya no tenía ganas de hablar con él porque estaba en otro tema... sí, estaba escribiéndote.... Necesitaba este tiempo a solas contigo y poner una lavadora urgentemente. Creo que mi amigo se ha puteado. Me da que mi amigo ha pensado que estoy cabreada, y no se equivoca. Estaba enfadada conmigo porque ya hace cacho de tiempo que quiero sentarme a escribir y lo acabo retrasando por sus necesidades, que no son las mías del todo. Como si él no se pudiera valer por sí solo, sin mi ayuda, como si fuera tonto. Mi puteo de hoy se resume en lo que quiero que entiendas tú, Ian. Ser justo es jodido -no le digas a tu madre que yo uso estas palabras contigo que me corta las tetas-, pero necesario.


Sólo por si no me expreso tan claramente como pretendo... Si yo no he hablado más con mi amigo es porque (por dar una situación concreta) no es justo estar esperando a una persona más allá de los quince minutos de rigor cuando me ha dicho cinco y no treinta. Si yo cediera en esos minutos y hablara con él como si tal cosa, mi amigo se haría una idea equivocada del mundo en el que yo quiero vivir, de lo que soy, de cómo me siento.... O pensaría, como lo piensa, que soy una exagerada del copón. Pues sí. Lo que está clarísimo, rozando el meridiano, para mí, es que no vale la pena malgastar saliva en ocasiones. Ser justo consiste entre otras cosas en:

- decir que le vas a dedicar a alguien toda la tarde y cumplirlo. Es dificilísimo... Salen planes por aquí, birrillas por allá.... soledades de ahora...

- pedirle a alguien que esté ahí a las X. YY y darlo todo. O, con horas de antelación, cancelar el tema porque hablar de perros y del tiempo se considera, hoy en día, una chuminada  que cuenta como -25 en la balanza.

- ladrarle a tu sobrino porque prometió al principio del post que se iba a leer los libros de "El Señor de los Anillos" y ha seguido hasta aquí blasfemando a cada rato, mentando al árbol genealógico que me incluye, porque no salía nada de los protas de las pelis (que de esas se ha mirado unos cuantos trailers por si las moscas) y ahora se coge un puteo máximo porque le parece que me he sobrado con él. Nene, Ian, lo que no es justo es que yo me haya currado todo este post para ti y tú sigas pensando que te he tomado el pelo con lo del libro.


 ¡¡¡Dramas los justos y necesarios, Ian, que vienen solos!!! Relee, joder, ¡y subraya, si hace falta, lo importante!

IAN 7 o la importancia

En menos de un mes ya estarás aquí.... Se me está haciendo larga la espera y eso es porque eres importante para mí y para los míos.


Me preguntan por ti casi a diario. Yo pienso en ti más de una vez al día. Sin que estés del todo... ya hace rato que estás presente. Muchas veces, Ian, te darás cuenta de lo importantes que son algunas personas para ti cuando no las tengas cerca. Si eres listo, que lo serás, sabrás darle la importancia exacta a cada uno. Como no siempre estamos atentos al 100 por 100, sería bueno que recordaras ese detalle.


Supongo que va con el carácter de cada uno. He conocido a personas que, en idéntica situación, han dado valores de importancia muy diferentes a OTRO. Lo pongo en mayúsculas porque el OTRO suele ser más importante que uno mismo, básicamente porque sin OTRO difícilmente hay YO. El YO, a solas, es muy aburrido. Si no has visto la serie LOST... por favor, recupérala. Los supervivientes del vuelo no lo fueron hasta que no aparecieron los OTROS y les pusieron las pilas. Es así, el OTRO nos pone en situación, saca lo que somos, nos hace ser conscientes de nuestra existencia y valorarla.


En las relaciones personales -pareja o amistad-, la idea de la importancia que tenemos para los demás cobra cierta relevancia. Ejemplos varios:

- Tu amigo Pepe tiene X y te llama a ti el primero de todos para pedirte consejo: subidón. Te estás viendo pilar fundamental de su presente.

- El Pepe (ahora ya tengo confi con él) decide, no sé... ehhh....decidee... casarse. Sí, el Pepe decide casarse. Os veis todos los días, muchas horas.... y, sin embargo, te lo cuenta después de un par de semanas. O, "peor", te enteras por otro amigo... Estás invitado a la boda y tal pero... te sientes menos importante que en el anterior caso.


- Tu Pepe (porque ya, para mí, está tachao y le he hecho la cruz de por vida sólo imaginándome que existe y te hace eso) anda en sus cosas. Me consta que tú has estado siempre ahí para él, como aquella vez que te llamó de madrugada porque no sabía dónde se había levantado ni tenía pasta para llegar a casa, o aquella otra vez que os fuisteis juntos de viaje y se piró por ahí de ligue en ligue, o aquella otra historia, cuando tenía problemas familiares y se quedó en la tuya semanas.... Y ahora resulta que andas regulero y has llamado a Pepe y, como viene siendo habitual, has tenido una conversación que se resume en 5% tuyo y 95% suyo. Y eso sin contar la de meses que hace que te coge el teléfono para hablarte del tiempo, o las veces que no contesta a los mensajes, o.... Le importas una mierda. Es así. A ver, atento, que no te hablo de una "temporada" sino de un contínuo, de algo que ya pasa de esporádica anécdota a ser lo habitual.



¿Cómo lo llevas? ¿Te has perdido? ¿Estás agobiado? ¿Tienes nombre real para el Pepe en alguno de los ejemplos? Pues mira, poniéndome en lo peor, en el caso 3, cuando tú le das importancia a alguien y ese alguien suda de tu puta cara... ¡que le peten! La importancia que te dan otros es variable y pocas veces es justa. Tú harás lo mismo con otros sin quererlo y no por eso eres mala persona.


Impórtate tú (toma ya lo que acabo de escribir).  Que sí, nene, que si la peña te quiere mogollón y tú te quieres una mierda, no funciona. Que si te quieres la vida tú y el resto te ignora... tampoco tira. Ser justo cuesta mogollón. Otro día hablamos de eso... Joder, ya tengo varios posts pendientes prometidos...


Conclusiones al tema que nos ocupa hoy, Ian. Lo más importante eres tú. Siempre. Si tú le das la importancia justa a los otros, tanto tu vida como la de los otros, estará más equilibrada porque tus relaciones serán más sanas. No somos dibujos animados, cambiamos, evolucionamos... y lo que antes estaba en el top 10 ahora ocupa el puesto 371. Habrá quien te ponga en ese puesto 371 a ti.  Bueno, bien, no tiene importancia, no se la des. Pasito a pasito, Ian, que el camino es largo y todo sube y baja muchas veces. Mientras estés tranquilo y seguro de ti mismo, mientras sepas que -contra viento y marea- siempre tendrás un club de fans en tu familia (y lo mismo que sé que en algunos momentos no te lo parecerá, también te digo que en los más importantes estaremos ahí y lo verás clarísimo) que equilibrará la balanza en los momentos flojillos y la decantará definitivamente a lo positivo en los momentos molones... No andarás muy lejos de lo que te hace bien.


Si eres importante ahora, que aún no has dicho ni "esta boca es mía", imagínate luego. Que sí, nene, que sí. No le des más vuelta.

ME TOMAN POR

Tonta. Me toman por tonta.


Es la conclusión a la que he llegado tras evaluar algunos de los últimos acontecimientos.

1. El sujeto nº 1 piensa que puede llenarme el correo de mierdas tipo no has hecho tal o has hecho X mal o te notifico tal... en horas no laborables, pese a que tiene acceso directo y fácil a mi persona, dado el número de horas que pululo por sus dominios. Será que no ve factible que vaya a retener en mi memoria su discurso ni sus manías. Voy a levantar el dedo corazón en su honor. La butifarra corre de la casa. Regalito.

2. El sujeto nº 2 hace suya la pancarta "Yo soy así" y lo curioso es que, en teoría no lucha contra mí, sino conmigo. Hidepú, por poner un ejemplo, es una expresión que pasa de ser síntoma de colegueo a sobrada en un tris. Suponer que no voy a recordar la expresión del día me deja, todavía más, en peor lugar. La memoria la conservo de momento.

3. El sujeto nº 3 aparece y desaparece sin más. No encuentro una provocación previa por mi parte a sus acciones. Parece desenvolverse en lo aleatorio. Así no se le pueden pedir explicaciones porque, claro, ni siquiera él las tiene. Tampoco es que me hagan falta, la verdad. Ahora me he hecho minimalista. Ya no suelto monólogos. Desvarío casi a solas. Si se me concediera un deseo, pediría que la gente actuara de corazón, sin trampas.


Ayer birreábamos sobre esto. Que viene un día en el que te sorprendes porque no te estás carcajeando sino que te estás riendo de ti. Y, peor, cuando ese día hay peña que se ríe de ti y no contigo. Le dábamos vuelta al tema de sentirse idiota después de dar X y recibir -X o 0. Aquelarre, mejor hablar con el espejo que contra la pared o vía Skype/sms/Fb/etc.


El objetivo es que no nos tomen por tontos.


Yo, feliz si lo consigo.

SOSPECHOSO

Antes, en los árboles, se podían leer nombres dentro de un corazón, amenazas talladas en la corteza, amistades forjadas bajo el beneplácito de unas hojas de platanero. Parecían alianzas de las que duran.


Desde que muchos millones usamos internet, los mensajes son tan efímeros como nuestras actualizaciones... Y de ahí que sospechemos si lo que leemos es real o es sólo una captura de Instangram. Ahora hay excusas tan peregrinas para nuestros trozos de yoes del pasado como que se ha caído la conexión, que no me llegan los mensajes, que el Skype se corta... Ya. Sí, sí... seguro. Cuela porque todos damos por sentado que internet es inabarcable en su omnipresencia, tiene reglas propias y comportamientos aleatorios. Internet es dios. Es MÁS que cualquier icono religioso. Internet es el Aleph en el que se reúnen y comparten experiencias y puntos de vista los católicos -practicantes, no practicantes, recelosos-, los protestantes, los budistas, los islamistas, los Elmer, los testigos de Jehová de toda la vida pegados a tu puerta y un gran etcétera de shows circenses.


Yo era de la religión 2.0 D.I. (después de Internet) pero desde que me falla la conexión, ando buscando otros caminos. Me parece sospechoso que Internet funcione para recibir quejas que provienen del mundo entero pero que deje de funcionar cuando yo empiezo a blasfemar. Sigue siendo rarillo que me lleguen mensajes y fotos de por ahí pero yo no pueda subir mis instantáneas ni cabrearme con propiedad. Se siente uno fatal cuando empieza a discutir y, al rato, te sale la señal de que estás desconectado... Se queda uno con cara de bobo sin saber desde qué punto tiene que repetir su discurso, dudando mucho que valga la pena hacerlo, puteándose por haber gastado saliva.


Acabo de verlo claro. Los usuarios de las redes sociales aspiran a ser minidioses de la modernidad y de ahí que jueguen la carta de la conexión inexistente cuando les parece, de ahí que contesten o no los "toques" que reciben, de ahí que atiendan súplicas o dejen perdones en el aire hasta que consideren. Nos creemos la polla.


Tengo necesidad de discutir hoy. Desde que las conversaciones se quedan grabadas, resulta más sencillo enconarse en un punto retomado, en una palabra, en una ausencia... Internet. Bendito sea y bienvenidos todos los fantasmas. Aquí se vale todo.