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Nos cruzamos con muchos a lo largo del dia. Un 1 % o menos sobrevive.

A lo largo de la vida, por una simple regla de tres, nos pueden cuatro, cinco, seis, siete, ocho, como mucho. Un 70% de ellos se queda en los primeros pasos, que pueden durar meses o años pero siguen siendo a gatas por nuestro suelo. Los que restan -dos, tres, cuatro- son el resumen de tu propia historia.

Cuando todos ellos están jodidos blasfemas, primero, por canalizar la rabia. Te contagias, un pelín más tarde, por aquello de que todo lo malo se pega. Y acabas saliendo a aullarle a la luna por eso otro de que los males, si son comunes, son menos graves.

Pues a compartir.

ESCANDAR

Lo mismo es que, después de tantos días sin internet, en pocos minutos me bebo las letras amigas desde la primera deleitándome. O también que es sábado y hace mucho que no escribo, que no les leo, y es como volver a casa y encontrar la chimenea encendida y la manta bien colocada en la butaca. Total, que es sábado y estoy pantera -gato grande- mimosa, melosa pero con las uñas bien afiladas.

respirar sol

respirar sol, besarte.

cualquiera sale a la calle buscando derrotas,
buscando niños jugando a la pelota en el parque,
o tal vez este aspirar con fuerza este aire tan naturalmente puro
que vergüenza da compararlo con el humo de ayer por la tarde,
los dos desnudos, mi habitación y aquel paisaje de juegos
entre páginas de poesía
y tus ojos.

me quedé con tus labios sabiendo a cerveza
y mis manos inquietas sin saber dónde buscarte.

cualquiera es lunes lleno de trozos pero ninguno sabe
que hay un paréntesis
de casualidades vistiendose de ti un viernes de borrachera y noche,
ninguno sabe que tú puedes deshacer todos los nudos,
incluidos los de la garganta.

libre y suave, como una corchea bailando tu nombre en un pentagrama.

así suenas: a intuición que viaja de detalle en detalle.

mira mis sabanas, son un poco como el resto de mis cosas, tan confusas
que ellas siguen esperándote.
antes que cambiarme de vida te dije que cambiaría de traje,
pero mentía.
no había visto todavía las señales de humo en el aire,
y en el fondo, ¿quién sabe quién será el responsable de tanto principio roto?

dejo el futuro en un lápiz, por si quieres borrar algo.
y un espacio en blanco bien grande para todos tus margenes de movimiento,
tus monstruos en el armario,
tus secretos de fabricación,
tus canciones preferidas
y por supuesto,
tus intimidades.

de los sueños no me fío por irresponsables
y de tanto tropezarme ha dejado de asustarme el suelo,
por eso es que puedo confesarme en tus ojos
sin que mi mierda manche el azul de tus lágrimas.

"no era nada, pero parecía todo"
equivocarme siempre está entre mis planes, pero no tengo ningún miedo a hacerlo.

dicho esto,
puede ser que una vez en el camino, algo falle.
no lo sé.
a mirar he aprendido mirándote
y no me queda sudor de ayer, pero sí ganas de mañana.

así que mejor no te prometo nada
que no sea
respirar sol, y besarte.

http://escandar-algeet.blogspot.com/

PENSIÓN

PENSIÓN COMPLEJA (R. Mejide)


Antes que nada, perdona si huele un poco a cerrado, hacía mucho tiempo que nadie se alojaba aquí, y menos aún con la intención de quedarse. Ábreme bien de puertas y ventanas. Que corra el aire, que entre tu luz, que pinten algo los colores, que a este azul se le suba el rojo, que hoy nos vamos a poner moraos.
Y hablando de ponerse, vete poniendo cómoda, que estás en tu casa. Yo, por mi parte, lo he dejado todo dispuesto para que no quieras mudarte ya más.
Puedes dejar tus cosas aquí, entre los años que te busqué y los que te pienso seguir encontrando. Los primeros están llenos de errores, los segundos, teñidos de ganas de no equivocarme otra vez.
El espacio es tan acogedor como me permite mi honestidad. Ni muy pequeño como para sentirse incómodo, ni demasiado grande como para meter mentiras.
Mis recuerdos, los dejé todos esparcidos por ahí, en cajas de zapatos gastados y cansados de merodear por vidas ajenas. No pises aún, que está fregado con lágrimas recientes, y podrías resbalar. Yo te aviso.
El interruptor general de corriente está conectado a cada una de tus sonrisas. Intenta administrarlas bien y no reírte demasiado a carcajadas, no vayas a fundirlo de sopetón.
No sé si te lo había comentado antes, pero la estufa la pones tú.
Y hablando del tema, he intentado que la temperatura del agua siempre estuviera a tu gusto, pero si de vez en cuando notas un jarro de agua fría, eso es que se me ha ido la mano con el calentador. Sal y vuelve a entrar pasados unos minutos. Discúlpame si es la única solución, es lo que tenemos los de la vieja escuela, que a estas alturas ya no nos fabrican ni los recambios.
Tampoco acaba de funcionarme bien la lavadora. Hay cosas del pasado que necesitarán más de un lavado, es inevitable. Y hay cosas del futuro que, como es normal, se acabarán gastando de tanto lavarlas. La recomendación, ensuciarse a su ritmo y en su grado justo. Eso sí, no te preocupes por lo que pase con las sábanas, que las mías lo aguantan todo.
Para a acabar, te he dejado un baño de princesa, una cama de bella durmiente, un sofá de puta de lujo y algo de pollo hecho en la nevera. Para que los disfrutes a tu gusto, eso sí, siempre que sigas reservando el derecho de admisión.
Aquí no vienes a rendir cuentas, sino a rendirte tú. Aquí no vienes a competir con nadie, sino a compartirte a mí. Y lo de dar explicaciones, para el señor Stevenson.
El resto, no sé, supongo que está todo por hacer. Encontrarás que sobra algún tabique emocional, que falta alguna neurona por amueblar, y que echas de menos, sobre todo al principio, alguna reforma en fachada y estructura.
Dime que tienes toda la vida, y voy pidiendo presupuestos.
Dime que intentaremos toda una vida, e iré encofrando mis nunca más.

VACÍOS

¿Quién vive aquí? ¿De dónde viene? ¿Qué quiere? ¿Será un de los malos de V? ¿Comerá ratones tan pequeños como yo? ¿Tendrá conciencia del mal? ¿Sabrá qué significan insomnio y honestidad? ¿Llevará capa o la ropa interior por fuera?

Hay quien simplemente deja los pasos escurriéndose y piensa que ya mañana los devolverá a su sitio. Hay quien tiene prisa por colocar platos en su lugar y sopla mientras los deposita en la estantería. Hay quien ni lo uno ni lo otro y aún así se sorprende mirando cómo otros siguen su camino. Que guarde silencio hoy no significa que otorgue. Por eso me da miedo. Por eso te da miedo. Que esto siga así, secándose, sin que nadie haga nada. Con la de goteras que mojan esta casa. Darle de regar a las plantas. Me lo apunto para mañana. Que no falte el agua. La multa es lo de menos. Y luego sigo.

MAGIA

O de cómo se inunda el piso y viene Súperñapas y nos salva de tener que ducharnos cada vez que pisemos la cocina. O de cómo mi móvil salta con vida propia y decide darse un baño en el retrete en una clara misión suicida de la que se desconocen los motivos. O de cómo puedo llamarme a mí misma desde una terminal prestada en la que meto mi propia tarjeta telefónica. O de cómo este ordenador decide rebelarse y dejarme sin conexión y sin poder trabajar porque se le ha cruzado el cable y ya está mayor para según que historias -dice-. O de cómo paso de tener cerebro de arquitecto a cerebro de galerista en el brain training sin estupefacientes de por medio. O de cómo termino el día más cansada que cuando no estaba de vacaciones. O de cómo me parto yo misma por la mitad, y no es de risa.

Me gustaba más cuando la magia era que salieran conejos de la chistera de un tío cualquiera. Y más todavía cuando lo que salían eran chispas de mis dedos. Y sin varita.

MENTIROSO MENTIROSO

No hay entradas para ver a Iván Ferreiro. Ni en Madrid ni en Barcelona. Mentira. Hay entradas pero las tienen otros más afortunados.

Llámalo mala suerte, di que hay mal karma, échale la culpa al viento de poniente, a la escasa luna o a los síntomas premenstruales. Te vas a joder lo mismo.

Esto es raro, raro, raro (con el permiso de Papuchi Iglesias). Me hago un burka y desaparezco.

SABER PERDER(se)

Descubrimiento del día: David Trueba tiene nueva novela. Decisión arriesgada: confío tanto en la calidad del primer párrafo que voy a teclearlo mientras leo. Ya luego comentamos. Alé, a ver qué pasa.

"El deseo trabaja como el viento. Sin esfuerzo aparente. Si encuentra las velas extendidas nos arrastrará a velocidad de vértigo. Si las puertas y contraventanas están cerradas, golpeará durante un rato en busca de grietas o ranuras que le permitan filtrarse. El deseo asociado a un objeto de deseo nos condena a él. Pero hay otra forma de deseo, abstracta, desconcertante, que nos envuelve como un estado de ánimo. Anuncia que estamos listos para el deseo y sólo nos queda esperar, desplegadas las velas, que sople su viento. Es el deseo de desear."

David Trueba. "Saber perder", editorial Anagrama

REFORMAS

Gracias al que se le haya ocurrido levantar todo el suelo de Plaza Cataluña. Después de sortear a los conocidos voluntarios de la Cruz Roja, a los de Greenpeace y a los de Médicos Sin Fronteras en Plaza Universidad. Después de decir NO unas veinte veces bajando la calle Pelayo a todo el gremio de encuestistas que te llevan al hotel y te regalan un boli usado por tu amable colaboración de cinco minutos que se convierten en treinta (hoy o buscaban mi perfil -chica de negro con moño caído y cara de puteo- o estaban desesperados y se lanzaban a cualquier cosa). En fin, que después de todo llego, aleluya, al semáforo que me llevará al FNAC y veo que el Zurich está tomado, pardiez, por unos tipos feos de cojones, con más colores que la Heidi y que se piden las cervezas de litro en litro. Lejos de considerarles mis héroes etílicos los observo un ratillo desde el paso de cebra. La camiseta no es tan fea ni hace calorcito así que lo de enseñar sus lorzas a diestro y siniestro no lo pillo. Voces como para presentarse al cásting de Operación Truño tampoco tienen, ni siquiera dan para formar una chirigota porque no tienen ni puta gracia y parece que se lo toman muy en serio. Como tampoco pillo nada de lo que graznan no puedo sentir admiración por su capacidad innata como letristas, es más, viendo la multitud que corea el estribillo debe ser una canción facilona y simplista del estilo a la que se presentó como himno de España o a alguna tipo La Barbacoa (la barbacoa, cómo me gusta la barbequiú...).

Y me voy pa La Corte Inglesa porque no tengo reservas de agua y porque he cobrado y porque me apetece darme otro capricho (las tentaciones de Pelayo ya están en bolsas y huelen a mí) pero tengo que ir bordeando la dichosa plaza que está en obras. Reniego. Me acuerdo de la madre del alcalde y de la de un tipejo que, muy lejos de resolver mi pregunta de ¿Cuánto tiempo va a estar esto en obras?, me habla del tiempo y de las palomas sin dejar de mirarme el escote. Podría ser tu hija, córtate un poquito. Ojalá. Gilipollas. No me seas así, corazón, que te pones fea con la frente tan arrugada. Tu puta madre, cabrón, que te pagan por rascarte los huevos, a ver si en tu tiempo libre aprendes a tener modales, imbécil. Adiós, vida mía. Si fuera tu hija de cortaba los huevos y la lengua, que no te sirven de nada.

La wikipedia dice que los hooligans son más viejos que yo. Una de las primeras fotos que he visto ha sido esta. Y hasta he recordado sin acritud al imbécil con el que he hablado de urbanismo y de ética profesional. Que se vayan todos los borrachos de verde y blanco bien lejos de mi vista, especialmente los que se han comprado un sombrero mejicano en las Ramblas y se creen lo más en integración cultural. Maldito perro inglés.

God's Gonna Cut You Down

Cuando no se me ocurre qué hacer sin caer en la ilegalidad, una que tiene sus remilgos y se muerde la lengua literalmente para no despellejar a nadie -y hasta a hora siempre ha funcionado-, me dedico a escuchar a otros, a quien sea de hecho, a cualquiera que haya sentido la misma impotencia y el mismo cansancio de perro apaleado. El árabe de "En construcción" con su calma, su esfuerzo y su idea de revolución. "El novio del mundo", walterismo provocador. Bart desde las germanias haciéndose pasar por Bardem feliz por el Oscar y excusándose por no habérnoslo dedicado. Una manzanilla, un poleo-menta y la idea de seguir walking the line hasta que pueda, sin perder la paciencia, sin entrar al trapo, sin gastar saliva. Aquí no gana el que corre más sino el que llega hasta el final. Y voy a ser yo. Tiempo al tiempo. La venganza es una tortilla fría que se sirve con pimientos del padrón, que dijo una.


"You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

Well my goodness gracious let me tell you the news
My head's been wet with the midnight dew
I've been down on bended knee
talkin' to the man from Galilee
He spoke to me in the voice so sweet
I thought I heard the shuffle of the angel's feet
He called my name and my heart stood still
When he said, "John go do My will!"

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Well you may throw your rock and hide your hand
Workin' in the dark against your fellow man
But as sure as God made black and white
What's down in the dark will be brought to the light

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down"

JOHNNY CASH

http://youtube.com/watch?v=1e0EQlQXoEo&feature=related

A CASCARLA

Que aprendan: que las mujeres somos muy perras pero el mundo está muy puto.