CHEROKEE

Que no se te caiga el mundo encima, tienes espaldas para eso y más
que no se te doblen las rayas del jersey, tú firme, cómo no,
que no hace falta haber vendido tu alma al diablo para saber cómo acaba el cuento,
que no todos lo conocemos pero, qué más da, tú sí y eso es lo que cuenta.















Que no sale la luna porque hoy estés lunático, o lunético,
pero estás así y eso es lo que importa y no me digas que estás flojillo
y ya luego se te pasa con un par de pitis y un buen sueño
que no me sirve y a ti tampoco.















Que no haremos hoy lo de hace dos noches ni lo de mañana
que no vale la pena el tiempo postpuesto y demacrado
que no es útil tanto drama como para no dormir
que no es quiero el presente sino no tengo
ni esta noche ni ninguna.














Que no es eso es lo que jode
que no fastidia haber estado así este tiempo
que no me rajo cuando pienso en pretérito.
Que no soy lo que quiero. Eso sí.

Que no tengo todo el sol, todo el tiempo,
toda la luz, todo el empeño...













Y terminas tú esta medio poesía de mierda
para que yo tampoco pierda el ritmo.

NAWJA

Para estar enamorada no basta con querer, hace falta olerlo. (versión libre y adaptada de Los amantes del círculo polar)

Qué peste a gambas.





El viento, aunque sea rabioso y húmedo, aunque venga acompañado de gotas de agua, aunque aparezca en un momento inoportuno estacionalmente hablando... siempre despeja. Yo me pillo una de estas hamacas y empiezo a buscarles forma a tantas nubes con escala en grises varios.

OLLISMOS

Ir de compras es terapeutico. Me pruebo un vestido insistiendo antes a la señora que persiste en darme las tallas medianas, en que soy ancha de cintura para abajo.

- ¿Ancha? -dice mirándome entre bufidos con el vestido ya encima frente al espejo- Más bien escurridilla en general, estrecha de cintura y con poco pecho. Lo que le falla al vestido es que no lo llenas de arriba.

Terapia, ya digo, porque mi complejo está en la mitad inferior de mi cuerpo y lo de las perillas a mí flis.

Los paletas tienen una carencia de medias de rejilla en sus vidas terrible. Lo he observado en carnes propias y ajenas, lo que constata, también, que es tan grande la ausencia de esta prenda en sus realidades palpables, que no les importa si las lleva una sílfide, una sifilítica o una modelo xifón.

En el metro escucho a dos cotorras con acento yanqui.

- La integración es importante, mujer... ellos gritan, tocan y no respetan a los mayores, por eso yo hago lo mismo. Es que yo ya me siento española.

Busco topos en sus calcetines, espero que empiece a palmear y se lance con un olé o un arsa desde lo más jondo. La pava, enorme en todo menos en inteligencia, se limita a restregar sus manos sudorosas contra la mía y pasa olímpicamente de una minivieja, guiri también, que aún no ha aprendido nuestros esquisitos modales pero sí se ha dejado bigote.

La camarera del bar donde espero a Elisa coge las cámaras de fotos que la jauría de turistas le pasan como si fueran nécoras vivitas.

- Arrejuntaos- grita cada vez más indignida.

Ellos se ríen. En dos minutos han terminado sus cervezas y están brindando solemnemente con la segunda. Alguien debería estudiar ese fenómeno antropológico por el cual en la barra de los bares todos se sientan y se sienten como jinetes y forajidos, brindando y derramando líquidos estilo malote intrépido, mientras que, a una mesa, cogen las copa con dos dedos, estirando el meñique, y cruzan las piernas en plan señorito relamío.

¿Y si lo investigo yo? Bares y guiris. Combinación que se me daba bien. ¿Hacemos un reset?

NO, no, no, que sí, que sí

El rollo es que me encuentro frente a frente con una tipa menstruando (no que yo la viera, no! que me lo dijo, que conste) y, como le habían dicho que con la regla se puede hacer casi todo, que para eso está (véase montar a caballo, nadar, ir en bicicleta, liarla sin motivo, llorar un ratillo, gruñir al que respira fuerte etc., etc.) decide ir más alla y hacerse expeditiva conmigo como conejillo de indias (afán de investigación se llama). Casi como un ejercicio de escritura automática pero sin lápiz, ella suelta todo lo que se le pasa por el cabezón afirmando y negando lo mismo pero en diferentes nanosegundos.

Mi contraataque consiste en pararla a cada instante y desmontarla con mucha paciencia y un ritmo más bien tortuguil. ¿Alguien recuerda a la Menestra? Aquella petarda con una escarola en la cabeza que "contestó" a una pregunta en el congreso de los diputados con un loop de síes y noes de varios minutos (ese gran Pablo Carbonell martirizándola cada programa...) Total, que lo mismito. Y una ahí, manteniendo la compostura, sin reírme ni un poquito, pensando cómo está el mundo, joder, que no hay justicia que alguien tenga que aguantar a una bicha como esta, que esto es peor que un castigo divino de esos, a ver si en una de estas tengo suerte y se le hace la lengua un lío literalmente, que se calle, que me olvide... Pero no, La hembra no sólo insiste en su argumento y contraargumento sino que pretende que le dé la razón. ¿A cuál? Ni ella misma lo sabe.

En fin, que me alejo poco a poco de ella maldiciendo a este palíndromo ininteligible y hormonado. Primero pienso que he ganado porque he mantenido la cordura. Después me acuerdo de Joan y busco un símil deportivo que no llega (abre ya el puto blog, cabrón). Esta tarde lo he visto claro: la loca soy yo por perder el tiempo.

Por cierto, si alguien sabe cómo encontrar un documento gráfico de la Menestra del sí, sí, no, no que me lo comunique...

MIedoooo

Así, decreciente...

Sin fotos. Que ya cada uno se imagine la cara que desee o que le venga por inspiración divina. A cuarenta y cinco centímetros de chocar con la almohada. A menos minutos de poner el buzón de voz del que no dispongo. Desde que mi antiguo móvil se cayó al WC no me llegan igual las llamadas (ni tan siquiera las de emergencia).

Me juro que este es el último post de ñoñería. Te echo de menos. Ande andas? Te vienes a hacerte un cuatro conmigo? Se me quedan cortas las palabras cuando te digo lo que todo el mundo dice en estas situaciones.

Voy a poner cara de NADA que me desquicicia tanta honestidad a quemarropa por mi parte.

Y de ahí que no haya foto porno en la entradilla.

270

Nos cruzamos con muchos a lo largo del dia. Un 1 % o menos sobrevive.

A lo largo de la vida, por una simple regla de tres, nos pueden cuatro, cinco, seis, siete, ocho, como mucho. Un 70% de ellos se queda en los primeros pasos, que pueden durar meses o años pero siguen siendo a gatas por nuestro suelo. Los que restan -dos, tres, cuatro- son el resumen de tu propia historia.

Cuando todos ellos están jodidos blasfemas, primero, por canalizar la rabia. Te contagias, un pelín más tarde, por aquello de que todo lo malo se pega. Y acabas saliendo a aullarle a la luna por eso otro de que los males, si son comunes, son menos graves.

Pues a compartir.

ESCANDAR

Lo mismo es que, después de tantos días sin internet, en pocos minutos me bebo las letras amigas desde la primera deleitándome. O también que es sábado y hace mucho que no escribo, que no les leo, y es como volver a casa y encontrar la chimenea encendida y la manta bien colocada en la butaca. Total, que es sábado y estoy pantera -gato grande- mimosa, melosa pero con las uñas bien afiladas.

respirar sol

respirar sol, besarte.

cualquiera sale a la calle buscando derrotas,
buscando niños jugando a la pelota en el parque,
o tal vez este aspirar con fuerza este aire tan naturalmente puro
que vergüenza da compararlo con el humo de ayer por la tarde,
los dos desnudos, mi habitación y aquel paisaje de juegos
entre páginas de poesía
y tus ojos.

me quedé con tus labios sabiendo a cerveza
y mis manos inquietas sin saber dónde buscarte.

cualquiera es lunes lleno de trozos pero ninguno sabe
que hay un paréntesis
de casualidades vistiendose de ti un viernes de borrachera y noche,
ninguno sabe que tú puedes deshacer todos los nudos,
incluidos los de la garganta.

libre y suave, como una corchea bailando tu nombre en un pentagrama.

así suenas: a intuición que viaja de detalle en detalle.

mira mis sabanas, son un poco como el resto de mis cosas, tan confusas
que ellas siguen esperándote.
antes que cambiarme de vida te dije que cambiaría de traje,
pero mentía.
no había visto todavía las señales de humo en el aire,
y en el fondo, ¿quién sabe quién será el responsable de tanto principio roto?

dejo el futuro en un lápiz, por si quieres borrar algo.
y un espacio en blanco bien grande para todos tus margenes de movimiento,
tus monstruos en el armario,
tus secretos de fabricación,
tus canciones preferidas
y por supuesto,
tus intimidades.

de los sueños no me fío por irresponsables
y de tanto tropezarme ha dejado de asustarme el suelo,
por eso es que puedo confesarme en tus ojos
sin que mi mierda manche el azul de tus lágrimas.

"no era nada, pero parecía todo"
equivocarme siempre está entre mis planes, pero no tengo ningún miedo a hacerlo.

dicho esto,
puede ser que una vez en el camino, algo falle.
no lo sé.
a mirar he aprendido mirándote
y no me queda sudor de ayer, pero sí ganas de mañana.

así que mejor no te prometo nada
que no sea
respirar sol, y besarte.

http://escandar-algeet.blogspot.com/

PENSIÓN

PENSIÓN COMPLEJA (R. Mejide)


Antes que nada, perdona si huele un poco a cerrado, hacía mucho tiempo que nadie se alojaba aquí, y menos aún con la intención de quedarse. Ábreme bien de puertas y ventanas. Que corra el aire, que entre tu luz, que pinten algo los colores, que a este azul se le suba el rojo, que hoy nos vamos a poner moraos.
Y hablando de ponerse, vete poniendo cómoda, que estás en tu casa. Yo, por mi parte, lo he dejado todo dispuesto para que no quieras mudarte ya más.
Puedes dejar tus cosas aquí, entre los años que te busqué y los que te pienso seguir encontrando. Los primeros están llenos de errores, los segundos, teñidos de ganas de no equivocarme otra vez.
El espacio es tan acogedor como me permite mi honestidad. Ni muy pequeño como para sentirse incómodo, ni demasiado grande como para meter mentiras.
Mis recuerdos, los dejé todos esparcidos por ahí, en cajas de zapatos gastados y cansados de merodear por vidas ajenas. No pises aún, que está fregado con lágrimas recientes, y podrías resbalar. Yo te aviso.
El interruptor general de corriente está conectado a cada una de tus sonrisas. Intenta administrarlas bien y no reírte demasiado a carcajadas, no vayas a fundirlo de sopetón.
No sé si te lo había comentado antes, pero la estufa la pones tú.
Y hablando del tema, he intentado que la temperatura del agua siempre estuviera a tu gusto, pero si de vez en cuando notas un jarro de agua fría, eso es que se me ha ido la mano con el calentador. Sal y vuelve a entrar pasados unos minutos. Discúlpame si es la única solución, es lo que tenemos los de la vieja escuela, que a estas alturas ya no nos fabrican ni los recambios.
Tampoco acaba de funcionarme bien la lavadora. Hay cosas del pasado que necesitarán más de un lavado, es inevitable. Y hay cosas del futuro que, como es normal, se acabarán gastando de tanto lavarlas. La recomendación, ensuciarse a su ritmo y en su grado justo. Eso sí, no te preocupes por lo que pase con las sábanas, que las mías lo aguantan todo.
Para a acabar, te he dejado un baño de princesa, una cama de bella durmiente, un sofá de puta de lujo y algo de pollo hecho en la nevera. Para que los disfrutes a tu gusto, eso sí, siempre que sigas reservando el derecho de admisión.
Aquí no vienes a rendir cuentas, sino a rendirte tú. Aquí no vienes a competir con nadie, sino a compartirte a mí. Y lo de dar explicaciones, para el señor Stevenson.
El resto, no sé, supongo que está todo por hacer. Encontrarás que sobra algún tabique emocional, que falta alguna neurona por amueblar, y que echas de menos, sobre todo al principio, alguna reforma en fachada y estructura.
Dime que tienes toda la vida, y voy pidiendo presupuestos.
Dime que intentaremos toda una vida, e iré encofrando mis nunca más.

VACÍOS

¿Quién vive aquí? ¿De dónde viene? ¿Qué quiere? ¿Será un de los malos de V? ¿Comerá ratones tan pequeños como yo? ¿Tendrá conciencia del mal? ¿Sabrá qué significan insomnio y honestidad? ¿Llevará capa o la ropa interior por fuera?

Hay quien simplemente deja los pasos escurriéndose y piensa que ya mañana los devolverá a su sitio. Hay quien tiene prisa por colocar platos en su lugar y sopla mientras los deposita en la estantería. Hay quien ni lo uno ni lo otro y aún así se sorprende mirando cómo otros siguen su camino. Que guarde silencio hoy no significa que otorgue. Por eso me da miedo. Por eso te da miedo. Que esto siga así, secándose, sin que nadie haga nada. Con la de goteras que mojan esta casa. Darle de regar a las plantas. Me lo apunto para mañana. Que no falte el agua. La multa es lo de menos. Y luego sigo.

MAGIA

O de cómo se inunda el piso y viene Súperñapas y nos salva de tener que ducharnos cada vez que pisemos la cocina. O de cómo mi móvil salta con vida propia y decide darse un baño en el retrete en una clara misión suicida de la que se desconocen los motivos. O de cómo puedo llamarme a mí misma desde una terminal prestada en la que meto mi propia tarjeta telefónica. O de cómo este ordenador decide rebelarse y dejarme sin conexión y sin poder trabajar porque se le ha cruzado el cable y ya está mayor para según que historias -dice-. O de cómo paso de tener cerebro de arquitecto a cerebro de galerista en el brain training sin estupefacientes de por medio. O de cómo termino el día más cansada que cuando no estaba de vacaciones. O de cómo me parto yo misma por la mitad, y no es de risa.

Me gustaba más cuando la magia era que salieran conejos de la chistera de un tío cualquiera. Y más todavía cuando lo que salían eran chispas de mis dedos. Y sin varita.